» 1-2-3-4 Маленькая дверка в стене...

Поделюсь открытием, на мой скромный взгляд - гениальным.
Громадное большинство людей, к коему и я недавно принадлежал, напрочь глухо к поэзии. Томики стихов - лучшее средство от бессонницы и от следов горячей сковородки на столе. Восторженные поклонники и поклонницы поэтов - чудики с неустроенной личной жизнью. И так далее...
Но как-то совершенно случайно я обнаружил, что если забыть о пиетете перед авторами и долге читателя от корки до корки прорыть носом всю кучу букв, слов и предложений, то из вороха устаревших образов и словесных выкрутасов (я бы выразился сильнее, но торжественность момента мешает) иногда можно выкапывать вполне ценные жемчужины, чем-то даже помогающие жить.
Эти жемчужины поэтического творчества обычно укладываются в 1-2-3-4 строчки. Отсюда и название темы.
Десяток-другой в качестве примеров помещу ниже...

В курганах книг, похоронивших стих,
железки строк случайно обнаруживая,
вы с уважением ощупывайте их
как старое, но грозное оружие...

Это хитрая тема! Нырнет под события,
в тайниках интстинктов готовясь к прыжку,
и как будто ярясь - посмели забыть ее! -
затрясет - посыпятся души из шкур...

Гром из-за тучи, зверея, вылез,
громадные ноздри задорно высморкал,
и небье лицо секунду кривилось
суровой гримасой железного Бисмарка.

Нами лирика в штыки неоднократно атакована,
ищем речи точной и нагой.
Но поэзия - пресволочнейшая штуковина:
существует - и ни в зуб ногой...

Я замер. Жаркий ток момента
прошёл по мне, как тыща ватт.
Я вздрогнул, словно перед кем-то
был малость в чём-то виноват.

А ветер как гикнет, как мимо просвищет,
Как двинет барашком под звонкое днище,
Чтоб гвозди звенели, чтоб мачта гудела:
- Доброе дело! Хорошее дело!

Подумаешь, дождик!
Подумаешь, снег!
Гроза - на минуту,
А солнце - навек!

Бог создал звезды, небо, красоту,
Но сверх Себя он создал и печаль,
Чтоб боль разлуки в трепетную даль
Звала любовь, надежду и мечту.

Золотая голубятня у воды,
Ласковой и млюще-зеленой;
Заметает ветерок соленый
Черных лодок узкие следы.

Льдами мяло нас немало,
Но мы путь пробили свой,
Где с киркой, где с аммоналом,
Где с частушкой боевой.

Пусть песня гуляет по свету
О будущем светлой мечтой,
И Родина наша - от лета до лета -
Цветет, словно сад молодой.

Нежней и бесповоротней
Никто не глядел вам вослед...
Целую вас - через сотни
Разъединяющих лет.

По плечам твоим спелым колосом льются волосы
Только голову, только голову запрокинь
Через сотни лет, через тысячи
Не покинь меня, не покинь меня, не покинь

Мы все, как дети, идём по краю,
По краю ада, по краю рая

У меня, извините, просроченный паспорт и насморк.
Я правитель событий в карманы распиханных наспех:
пирамидки монет, двух ключей от случайных убежищ;
я ваш грешный поэт, пододвиньте мне в блюдечке нежность.
Собираю явленья, картинки, скульптурки, виденья,
в две ресничных корзинки погружу ваш наряд и движенья,
и с добычей такой, бормоча небесам: слава Богу, -
я отправлюсь домой, то есть, я извиняюсь - в дорогу.

Предчувствуя солнце и ветер,
В цветах просыпается лес.
И легкий озноб на рассвете
Сплетен с ожиданьем чудес.

Осенний вечер.
На другом берегу
Глухой паромщик.

Высек огонь -
и заквакали разом лягушки
около дома...

Напишу хокку
я бездарно донельзя
счастливый, уйду

Добрый - не больно
кусает в шею комар
Листья как звезды...

Верность жене сохраняю,
Месяц не пью. Ну когда же
Снимут мне гипс?

И вечный бой!
Покой нам только снится
Сквозь кровь и пыль
Летит-летит степная кобылица
И мнет ковыль...

Напрасна врагов ядовитая злоба,
Рассудят нас Бог и преданья людей;
Хоть розны судьбою, мы боремся оба
За счастье и славу Отчизны своей.

Есть звуки - значенье ничтожно
И презрено гордой толпой -
Но их позабыть невозможно:
Как жизнь, они слиты с душой...

Тащитесь, траурные клячи!
Актеры, правьте ремесло,
Чтобы от истины ходячей
Всем стало больно и светло!

Познай, где свет, - поймешь, где тьма.
Пускай же все пройдет неспешно,
Что в мире свято, что в нем грешно,
Сквозь жар души, сквозь хлад ума.

Вздохнул, глядишь - опасность миновала...
Но в этот самый миг - опять толчок!
Запущенный куда-то, как попало,
Летит, жужжит, торопится волчок!

И, уцепясь за край, скользящий, острый,
И слушая всегда жужжащий звон, -
Не сходим ли с ума мы в смене пестрой
Придуманных причин, пространств, времен...

Взгляни вокруг себя построже,
шагни с порога и иди,
своим вторжением тревожа
пространство то, что впереди,
оставив, словно метеор,
в воздушной дымке коридор.

Порой искусство - это доблесть
до времени не взять смычка
иль ждать, пока созреет образ,
сокрытый в глубине зрачка.