» С*А*Л*О*Н__П*О*Э*З*И*И

Это очень похоже на стихотворение "Бармаглот", Люиса Кэролла

Бармаглот

Варкалось. Хливкие шорьки
Пырялись по наве,
И хрюкотали зелюки,
Как мюмзики в мове.

О, бойся Бармаглота, сын!
Он так свиреп и дик,
А в глуше рымит исполин —
Злопастный Брандашмыг!

Но взял он меч, и взял он щит,
Высоких полон дум.
В глущобу путь его лежит
Под дерево Тумтум.

Он стал под дерево и ждет,
И вдруг граахнул гром —
Летит ужасный Бармаглот
И пылкает огнем!

Раз-два, раз-два! Горит трава,
Взы-взы — стрижает меч,
Ува! Ува! И голова
Барабардает с плеч!

О светозарный мальчик мой!
Ты победил в бою!
О храблославленный герой,
Хвалу тебе пою!

Варкалось. Хливкие шорьки
Пырялись по наве.
И хрюкотали зелюки,
Как мюмзики в мове.

тв
Цитата:

Варкалось. Хливкие шорьки
Пырялись по наве,

...Ты бы еще Незнайку сюда приволок. Кто ж этого наизусть с детства не помнит?

Тут разница в содержании.

Sara

Цитата:

Кто ж этого наизусть с детства не помнит?

А ты знаешь сколько народу не только не помнит, а даже и не знает этого ?! Я сам порой удивляюсь до чего люди дошли. А ты попробуй кого-нибудь спроси из поколения 16-20 лет, читал ли кто-нибудь "Алису" ? Я тебе могу точно сказать, что процентов 80 и более, даже и не слышали об этом или смотрели только мультфильм.

А кто перевел так змечательно? Кто переводчик "Алисы"?

Sara
Кю ! Я же говорил, что это будет кому-то интересно. И не надо постоянно подменять мнение окружающих своим, гораздо менее популярным и всегда язвительным.

IncIdenT
перевод Д. Орловской У меня книжка в мягком переплёте, рассыпалас уже, потому что клей высох и уже не держит. Но произведение исключительно замечательное. В этом переводе отлично читается. А я почитал в другом переводе и ужаснулся ! Знаете как там перевели Черепаха-Квази ? Псевдо Котик !!!!!!!!!!


Сельский маньяк

Когда смолкает шум дорог,
И на село туман ложится,
Не выходите за порог,
Всё в жизни может приключиться.

Светла безоблачная ночь,
Полна луна на небосводе,
Как бога призрачная дочь,
Красива и прекрасна….вроде.

В селе погасли все огни,
Пуста бескрайняя дорога,
И редко где-то там в дали,
Блеснёт зарниц совсем немного.

Тиха природа и печальна,
Нет резких звуков ночью в ней,
Лишь только звери изначально,
Шуршат и плачут без теней.

В густом лесу неподалёку,
Заросший сорною травой,
Стоит, перекосившись дико,
Домишко, чей то небольшой.

В ночи под лунным небосводом,
Блеснёт в окошке длинный нож,
Покажется лицо урода,
Такое, что бросает в дрожь.

Раздастся тихо приглушённый,
Подушкой жалостливый крик,
За дверью кровью орошённой,
Стоит, насупившись, старик.

С клинка в руке зажатом крепко,
Тягуче каплет на пол кровь,
Один лишь глаз блестит под кепкой,
Старик стоит, насупив бровь.

Пред ним, держась рукой за рану,
Лежит старушка вся в крови,
Лежит она на поле бранном,
Стонать тихонько норовит.

Ползти ей сил уж нет, но всё же,
Цепляясь за паласа ворс,
И скаля бешеную рожу,
Старуха тащит бренный торс.

А что же дед? Неторопливо,
Он поднимает над главой,
Топор и бормоча сварливо
Вонзает в тело под собой.

И хриплый крик проклятий льётся,
Потоком грязным с его уст,
Старуха в судорогах бьётся,
Волочит всё же тела груз.

Вдруг, освещаемый луною,
В дверях соткался силуэт,
Нож выбил сильною ногою
Щегольски выбритый кадет.

Он старика на две лопатки,
Кладёт уютно на ковёр,
Верёвкой, связывая лапки,
Завёл шутейный разговор.

А за окном уж солнце встало
И озарило старый лес,
Животных, разбудив усталых,
Восходом розовых небес.

Прорезав тёплыми лучами
Каскады пышных облаков,
Оно, как дивными мечами
Разбило сталь ночных оков.

Течёт ручей, искрясь счастливо,
Роса покрыла всю траву,
И у реки проснулась ива,
Лаская листьями волну.

Туман рассеялся тягучий,
Мышата вылезли из нор,
Медведь облезлый, но могучий,
Рычит как трактора мотор………..

KZooZ&Slivus “Братья грушевидные”

И. Иртеньев

ГОРОДСКИМ ПОЭТАМ

Люблю я городских поэтов,
Ну что поделаешь со мной.
Пусть дикой удали в них нету,
Пусть нет раздольности степной,
Пусть нету стати в них былинной,
Пусть попран дедовский завет,
Пусть пересохла пуповина,
Пусть нет корней,
Пусть стержня нет.
Зато они
В разгаре пьянки
Не рвут трехрядку на куски
И в нос не тычут вам
Портянки
Как символ веры и тоски.

1983



Цитата:

не надо постоянно подменять мнение окружающих своим, гораздо менее популярным и всегда язвительным.

А чем мое мнение хуже?
или мне нельзя его высказать?
Я ведь не мешаю желающим писать "это гениально, ты, парень, новый Бодлер" (хотя до Бодлера тут - как до звезд раком)?


Кто тебе доктор, что ты приходишь в восторг от чего угодно? Например, от собственного красноречия? Ты что, недоступен для критики?
Вот я это обожаю, когда пишут в сабже "люди, критикните мой рассказ", а когда кто-то и в самом деле критикует - начинает визгливо обижаться и кричать "а ты сам что, гений"?

Да не надо быть гением, не надо самому нести яйца, чтоб понять, что яичница тухлая!
Сколько можно пичкать публику расплесканными мозгами, уродами, вампирами, червями, костями и трупами? Это не смешно и неинтересно, а просто длинно, скучно и противно...
Мало было своей собственной темы, так уже и сюда натащил зарезанных старушек. Это уже патология какая-то, граничащая с некрофильством!
Если тебе лет 14-15, дело другое. В школе на уроке труда такое идет "на ура".
Но тут-то тема называется "Салон любителей изящной поэзии", а не "помойка любителей чего-то протухшего длиной в 30 куплетов"?

Если человек вывешивает свои стихи и рассказы, он должен быть готов к тому, что кому-то они не понравятся. В противном случае он считает себя гением, а это уже диагноз...

Впрочем, если вся остальная публика в восторге, я умолкаю. Если я успела своей парой замечаний ранить нежное трепетное сердце поэта, полное гноя, червей и свежих могилок - простите...
Ему почему-то можно оскорблять мое эстетическое чувство вот этими вот подробностями (я больше имею в виду рассказы из другой темы), а мне нельзя даже высказать, что я думаю об этом?

Флаг вам в руки. Но приносить любимые стихи сюда уж точно не стану...

Sara

Цитата:

Вот я это обожаю, когда пишут в сабже "люди, критикните мой рассказ", а когда кто-то и в самом деле критикует - начинает визгливо обижаться и кричать "а ты сам что, гений"?

У тебя не критика, а бездумное выплёскивание негативных эмоций и банальных, язвительных фраз. Если у тебя в жизни что-то не удаётся, то попробуй пережить это в себе, а не направляй свой негативизм в сторону участников форума.
А то, что я пишу это не негатив, а лишь рассматривание мира под другим углом. Но что я могу сказать, только то, что твоё видение совершенно узколобо и не мобильно, а это уже и есть диагноз...

Гийом Аполлинер

Зимняя заря. ( пер. М. Яснова)

Заря-юница
О солнце грезящая, лишь о нём одном,-
А зимнее светило чуть искрится,
Как замороженное, в небе ледяном-
Заря-юница
Разгоняет ирак
Так медленно, что можно видеть, как
Она от холода багрится,
И утренник ознобом обдаёт
Ещё не пробуждённый небосвод.
И вот
На свет выходит тусклое созданье,
Как будто зимних фей печальный хоровод
Похитил у него сиянье.
И юная заря,
Ещё горя,
Но слёзы утирая,
Теряет краски, умирая
На небе декабря,
Которое, стыдясь, глядит уныло
На им рождённое светило.

Цитата:

Если у тебя в жизни что-то не удаётся, то попробуй пережить это в себе

- Да у меня все просто отлично! И что, я по этой причине должна хвалить любую чушь?


Цитата:

то, что я пишу это не негатив, а лишь рассматривание мира под другим углом

А чего ж это из твоего угла видно только помойки да скальпированные трупы?
Может, это у ТЕБЯ что-то неладно, и ты тут выплескиваешь свой негатив?
Ну ничего, народ теперь нетребовательный пошел. Они думают, что всякое "поздравляю-желаю" и "кровь-любовь" - это стихи, а "Застеклом" - это гениальная передача...
Похвалят, неси, неси. Главное, почаще просить покритиковать. Вот, мол, какой я смелый, критику грудью встречаю.
А когда нарвешься (один раз из ста) на того, кто способен отличить СТИХИ от рифмованного плаката ГАИ - тут же не забудь обвинить, что у критика, наверно, жизнь не ладится, поэтому он такой злой.


Цитата:

твоё видение совершенно узколобо и не мобильно

А у тебя мобильное, сетевое и вообще крутое?
Из чего это видно-то?



Цитата:

Вдруг, освещаемый луною,
В дверях соткался силуэт,
Нож выбил сильною ногою
Щегольски выбритый кадет.

Ну почему КАДЕТ?!...
Ох-хо-хо.
Ну как можно - любить Бодлера с Аполлинером, и в то же время писать ТАКУЮ чушь?...

А впрочем, аллах с тобой. Не трону я тебя больше, скучно ...

Sara

Цитата:

Ну почему КАДЕТ?!...

Опубликовано было только начало. Кадет-сын этого сельского убийцы. И был отдан им ещё в раннем детстве в интернат, где он жил не зная, что у него есть отец. Но по случайному стечению обстоятельств кадет был направлен в эту деревню для выяснения череды убийств. Дальше сюжет рассказывать не буду.

Цитата:

А у тебя мобильное, сетевое и вообще крутое?

Если ты знаешь только одну интерпретацию слову "мобильное" то это говорит только о твоём невежестве. Я и не думал, что ты из поколения "Pepsi".

А ты права, Аллах со мной

Цитата:

Если ты знаешь только одну интерпретацию слову "мобильное" то это говорит только о твоём невежестве. Я и не думал, что ты из поколения "Pepsi".

Нет, я знаю два. И оба не подходят к твоей мысли.
А про возраст у дам не спрашивают. Я это и внукам всегда говорю.

Sara

Цитата:

А впрочем, аллах с тобой. Не трону я тебя больше, скучно ...

А кто-то обещал меня не трогать Я про возраст не спрашивал... Внуки... Нет, всё, надо прекращать эту словесную баталию, а то чувствую, что порчу я тебе нервы своей болтовнёй... Хотя...

Я люблю слушать скрип перепуганных улиц,
И люблю слушать стоны усталых домов
Фонари вдоль дороги стоят чуть ссутулясь,
Истекая рекою удушливых снов.

Наступая на ветер, упавшие листья,
Я люблю размышляя ходить по ночам,
Окунаясь в разгул человеческих мыслей,
Я найду в них свою и отдам её вам.

Мы из слизи мгновений любовь вынимаем,
Что бы в ту же минуту обратно швырнуть,
И кричим, что на свете мы всё понимаем,
Но боимся обьятия жизни стряхнуть.

Мы, как звери, дерёмся за Истины мясо,
Пожираем друг друга, но Истины нет,
Даже старый монах, в окровавленой рясе,
Прихожан созывает на страшный обед.

Всюду: ненависть, боль, паутина сознаний,
Плачь детей, ругань взрослых... Вот солнце встаёт,
Оно светит всегда, и не жаждет признаний,
Просто в окна стучится и радость несёт.

KZooZ

Цитата:

Я про возраст не спрашивал... Внуки...

Ну про внуков я пошутила. Насколько мне известно (!), у меня их пока нет, но сын уже студент...



Цитата:

чувствую, что порчу я тебе нервы своей болтовнёй... Хотя...

Да нисколечко!
Стихами - да, немного. А вот рассказиками... Ух!


Цитата:

А кто-то обещал меня не трогать

Можно и так.


Добавлено
А это уже лучше, это уже на что-то похоже...
Если бы еще автор (кстати, кто он?) вырвался из плена четверостиший с перекрестной рифмовкой (типа "частушка")...


Я люблю слушать скрип перепуганных улиц,
И люблю слушать стоны усталых домов
Фонари вдоль дороги стоят чуть ссутулясь,
Истекая рекою удушливых снов.

Наступая на ветер, упавшие листья,
Я люблю размышляя ходить по ночам,
Окунаясь в разгул человеческих мыслей,
Я найду в них свою и отдам её вам.

Здесь почти подряд ТРи деепричасных оборота. Это напрягает. Но хотя бы приличный ритм и есть какие-то образы...



Мы из слизи мгновений любовь вынимаем,
Что бы в ту же минуту обратно швырнуть,
И кричим, что на свете мы всё понимаем,
Но боимся обьятия жизни стряхнуть.

А почему НО? В чем тут противопоставление?


Мы, как звери, дерёмся за Истины мясо,
Пожираем друг друга, но Истины нет,
Даже старый монах, в окровавленой рясе,
Прихожан созывает на страшный обед.

Монах, насколько мне известно, может созывать прихожан разве что на церковную службу. Он же не повар? Да и служить надо в чистой рясе...


Всюду: ненависть, боль, паутина сознаний,
Плачь детей, ругань взрослых... Вот солнце встаёт,
Оно светит всегда, и не жаждет признаний,
Просто в окна стучится и радость несёт.

Опять сплошной пессимизм.
Ну в общем есть надежда какая-то...

Sara

Цитата:

Стихами - да, немного. А вот рассказиками... Ух!

"Ух!" ? Это как ? Сильно, или вообще не порчу ? Нет, портить должен и наверное это "Ух!" характеризует, что порчу сильно. Хотя я может и не понял чего-то... Или не порчу, а просто тебя тошнит... Не, не могу придти к однозначному выводу на тему твоего "Ух!"

Прочитал я надысь книжечку, фантастическая повесть какая-то, до того скучно, что уже думал бросить, но решил всё-таки дочитать, всегда приходится дочитывать, а то вдруг что-то интересное пропустишь. Получилось вообще ещё лучше чем начиналось. Мне встретилось такое ма-а-а-а-ленькое стихотворенице, но оно единственное, что в этой книге можно читать.

Трудно жить на этом свете
В нём отсутствует уют
Рано утором, на рассвете,
Волки, зайчиков жуют.

Вы представляете-это самые разумные строки в двух томах фантастической белиберды ! Ужас.

Но что бы совсем не разочаровывать вас...

А.А. Фет

Недвижные очи, безумные очи,
Зачем вы средь дня и в часы полуночи
Так жадно вперяетесь в даль ?
Ужели вы в том потонули минувшем,
Давно и мгновенно пред вами мелькнувшем,
Которого сердцу так жаль ?

Не высмотреть вам, чего нет и что было,
Что сердце, тоскуя, в себе схоронило
На самое тёмное дно !
Не вам допросить у случайности жадной,
Куда она скрыла рукой беспощадной,
Что было так щедро дано !

(Если какие слова переврал-извините, я уже чётко не помню)

Добавлено
Sara
Вот это уже критика ! Вот так бы сразу ! Теперь я хоть понимаю о чём ты говоришь.

Цитата:

Если бы еще автор (кстати, кто он?)

Это как понимать: "кстати, кто он?" ? Я автор, написал это стихотворени где-то лет 6 назад или больше... Нет, не вспомню.
Деепричастные обороты... Не знаю, конечно ненмого тяжеловато, но помоему не сильно напрягают.

Цитата:

А почему НО? В чем тут противопоставление?

Это я хотел подчеркнуть, то что всё понять не возможно, потому что невозможно понять и принять смерть в том виде в каком она есть. Я согласен, довольно душновато получилось, но переделывать я что-то не хочу.

Цитата:

Монах, насколько мне известно, может созывать прихожан разве что на церковную службу. Он же не повар? Да и служить надо в чистой рясе...

Это аллегория... Обьяснить чётко не могу... Понимаю, но обьяснить...
Церковь даёт Истину, якобы...

Цитата:

Опять сплошной пессимизм.

Ничего не могу поделать... Ну не могу я что-то весёлое написать, душа не приемлет что-то. Особенно если весёлое писать в стихах.
"Ну не смогла я, не смогла" (с) Кто-то

Цитата:

Трудно жить на этом свете
В нём отсутствует уют
Рано утором, на рассвете,
Волки зайчиков жуют

Это стихи Н.Олейникова, поэта-обэриута первой половины 20 века.
Естественно, репрессированного и убитого в 37 или 38 году ( как и Хармс, как насчет Хармса?).


Николай Макарович Олейников (1898 -1937) -
один из самых оригинальных и ярких представителей
русского поэтического авангарда 1920 - 1930-х годов.
тонкий лирик и пародист, поэт-сатирик, философ,
своеобразный стилист, с именем которого связано целое
художественное направление так называемого <абсурдизма>
(Д. Хармс, А. Введенский, Н. Заболоцкий и др.).
Погибший во времена сталинщины, он на десятилетия
был исключен из истории литературы. Его произведения
не издавались, большая их часть оставалась в рукописях
и списках, сохраненных семьей и друзьями поэта.


Тебе что-то говорят эти имена?
У Олейникова стихов немного (не успел), и все такие вот круто-иронические.

Жареная рыбка,
Дорогой карась,
Где ж ваша улыбка,
Что была вчерась?

Жареная рыба,
Бедный мой карась,
Вы ведь жить могли бы,
Если бы не страсть.

Что же вас сгубило,
Бросило сюда,
Где не так уж мило,
Где - сковорода?

Помню вас ребенком:

Хохотали вы,
Хохотали звонко
Под волной Невы.

Карасихи-дамочки
Обожали вас -
Чешую, да ямочки,
Да ваш рыбий глаз.

Бюстики у рыбок -
Просто красота!
Трудно без улыбок
В те смотреть места.

Но однажды утром
Встретилася вам
В блеске перламутра
Дивная мадам.

Дама та сманила
Вас к себе в домок,
Но у той у дамы
Слабый был умок.

С кем имеет дело,
Ах, не поняла, -
Соблазнивши, смело
С дому прогнала.

И решил несчастный
Тотчас умереть.
Ринулся он, страстный.
Ринулся он в сеть.

Злые люди взяли
Рыбку из сетей,
На плиту послали
Просто, без затей.

Ножиком вспороли,
Вырвали кишки,
Посолили солью,
Всыпали муки...

А ведь жизнь прекрасною
Рисовалась вам.
Вы считались страстными
Попромежду дам...

Белая смородина,
Черная беда!
Не гулять карасику
С милой никогда.

Не ходить карасику
Теплою водой,
Не смотреть на часики,
Торопясь к другой.

Плавниками-перышками
Он не шевельнет.
Свою любу <корюшкою>
Он не назовет.

Так шуми же, мутная
Невская вода.
Не поплыть карасику
Больше никуда.

1927

Есть печальные примеры -
Ты про них не забывай! -
Как любовные химеры
Привели в загробный край.

Если ты посмотришь в сад,
Там почти на каждой ветке
Невеселые сидят,
Будто запертые в клетки,
Наши старые знакомые
Небольшие насекомые:

То есть пчелы, то есть мухи,
То есть те, кто в нашем ухе
Букву Ж изготовляли,
Кто летали и кусали
И тебя, и твою Шуру
За роскошную фигуру.

И бледна и нездорова,
Там одна блоха сидит,
По фамилии Петрова,
Некрасивая на вид.

Она бешено влюбилась
В кавалера одного!
Помню, как она резвилась
В предвкушении его.

И глаза ее блестели,
И рука ее звала,
И близка к заветной цели
Эта дамочка была.

Она юбки надевала
Из тончайшего пике,
И стихи она писала
На блошином языке:

И про ножки, и про ручки,
И про всякие там штучки
Насчет похоти и брака...

Оказалося, однако,

Что прославленный милашка
Не котеночек, а хам!
В его органах кондрашка,
А в головке тарарам.

Он ее сменял на деву -
Обольстительную мразь -
И в ответ на все напевы
Затоптал ногами в грязь.

И теперь ей все постыло -
И наряды, и белье,
И под лозунгом "могила"
Догорает жизнь ее.

...Страшно жить на этом свете,
В нем отсутствует уют, -
Ветер воет на рассвете,
Волки зайчика грызут,

Улетает птица с дуба,
Ищет мяса для детей,
Провидение же грубо
Преподносит ей червей.

Плачет маленький теленок
Под кинжалом мясника,
Рыба бедная спросонок
Лезет в сети рыбака.

Лев рычит во мраке ночи,
Кошка стонет на трубе,
Жук-буржуй и жук-рабочий
Гибнут в классовой борьбе.

Все погибнет, все исчезнет
От бациллы до слона -
И любовь твоя, и песни,
И планеты, и луна.

И блоха, мадам Петрова,
Что сидит к тебе анфас, -
Умереть она готова,
И умрет она сейчас.

Дико прыгает букашка
С беспредельной высоты,
Разбивает лоб бедняжка...
Разобьешь его и ты!

1932



Было бы хорошо, если бы кто-то притащил сюда еще его стихов и заодно - кто такие обэриуты.


Цитата:

Ну не могу я что-то весёлое написать, душа не приемлет что-то. Особенно если весёлое писать в стихах.

А читать веселое тоже не можешь?..
Ну все-таки это странно.

Может, ты сам себя накрутил?

Sara

Цитата:

Это стихи Н.Олейникова, поэта-обэриута первой половины 20 века.

Я слышал о нём, но не читал и даже никогда не думал, что этого его стихи. Но это действительно единственные строчки, которые мне понравились в том фантастическом произведениии. А что на счёт Хармса ? Хармс есть Хармс. А весёлое читать любою, писать тоже люблю, но не в стихах. Как раз начал писать сатирико-юмористический рассказ про семью Гонзалес (Выложу в свой топик). Нет, себя я ничем не накручивал...

О.Э. Мандельштам

Только детские книги читать,
Только детские думы лелеять,
Всё большое далёко развеять,
Из глубокой печали восстать.

Я от жизни смертельно устал,
Ничего от неё не приемлю,
Но люблю мою бедную землю
Оттого, что иной не видал.

Я качался в далёком саду
На простой деревянной качели,
И высокие тёмные ели
Вспоминаю в туманном бреду.

Хм.... Вспомнилось... Что-то накатило...

Добавлено
Sara

Цитата:

Жареная рыбка,
Дорогой карась,
Где ж ваша улыбка,
Что была вчерась?

А я знаю это стихотворение Но я не знал чьё оно

чет зацепило меня:

Жил нищий, беден был, как мышь, жил кое-как;
он, побираясь, добывал лишь мелочишку,
а что добудет - проедал, не клал в кубышку,
как червь ничтожный дни свои влачил бедняк.

Жил-был старик, он прожил век, он был убог
и немощную плоть таскал, как черепаха,
и каждый день он смерти ждал, дрожа от страха,
моля, чтоб жизнь ему продлил всесильный Бог.

Парадоксальна эта жизнь, как анекдот:
прекрасный гибнет мотылек в цветах пахучих,
а на могилах, на камнях, на мертвых кручах
восходит чахлая трава, репей растет.

(с) Амадо Эрнандес

У меня, извините, просроченный паспорт и насморк.
Я правитель событий, в карманы распиханных наспех:
пирамидки монет, двух ключей от случайных убежищ;
я ваш грешный поэт, пододвиньте мне в блюдечке нежность.
Собираю явленья, картинки, скульптурки, виденья,
в две ресничных корзинки погружу ваш наряд и движенья,
и с добычей такой, бормоча небесам: слава Богу, -
я отправлюсь домой, то есть, я извиняюсь - в дорогу.

А.Алейник

А. Соббакевич


НОТНАЯ ГРАМОТА

(к спорам о Вагнере - любимом композиторе Гитлера, патологическом антисемите.)


Мне музыка ни строить и ни жить не помогала,
Но всё ж услышать было мне дано,
Как флейта тонкой струйкой разливала по бокалам
Старинное немецкое вино.
И дирижёр у вечности подробной
Не спрашивал деталей и примет,
Из воздуха не извлекал монет,
А палочкой своею дирижёрской психотропной
Всё сущее делил на ДА и НЕТ.

На ДА и НЕТ , на сушу и на воды,
На свет и тьму, на женщин и мужчин,
И билась музыка, о каменные своды
В намеренье счастливого исхода,
И был пока что в ней неразличим
Железный скрежет следствий и причин
И вопль обречённого народа

И лишь когда вступили духовые,
Мучительно забрезжило впервые,
Что это не вибрирующий сон,
Что дирижер, витая в Эмпиреях
И вымогая наслажденья стон,
Ещё делил на немцев и евреев,
На вешний воздух и на газ Циклон.


О как живётся дилетанту просто,
Повязан галстук и отглажены штаны,
И звуки флейты простодушны и нежны,
И я сижу в концертном зале мягче воска
И знать не знаю, как изящно сплетены
И судорогой мёртвой сведены,
И музыка, и чёрные мундиры Холокоста
Пришедшие с немецкой стороны..



ИГРУШКИ


До кубик- рубика , такая вот петрушка,
У нас в Европе была ещё игрушка,
От тропиков и до морей полярных
Она была из самых популярных,
Простая, без особенных затей-
Доступная и для собак и для людей.
По правилам довольно немудрящим
В такт танцевальным песенкам бодрящим
Шесть миллионов женщин и детей
А также стариков седобородых
Сошли на насыпь около путей,
Как будто бы приехали на отдых.

А чтоб никто из них не затерялся,
Учёные немецкие овчарки
Ходили по квартирам и подвалам,
По погребам и по вонючим ямам,
Отличным руководствуясь чутьём.
А после провожали их на поезд,
/ Конечно только тех кто мог ходить,
А кто не мог, те говорили ПАС
И сразу выходили из игры/
А поезд по-немецки аккуратно
Уже стоял на рельсах под парами.
И машинист в своей спецовке чистой
Поглядывал тревожно на часы.
Прожёвывая скудный бутерброд.

А тех собак науськивали немцы,
А также благородные поляки,
А также молчаливые эстонцы,
Высокие и стройные литовцы,
И скромные ребята белорусы
В застиранных, но вышитых рубашках,
И украинцы со своей горилкой
И песней безусловно мелодичной,
А также элегантные французы,
Медлительно - почтенные голландцы,
И дерзкие порывистые венгры,
Румыны с виноградными глазами,
И славные блондины латыши.

И лишь одни упрямые датчане
Играть в игру такую отказались,
Ну да на них в том шуме и азарте
Внимания никто не обращал..

И красные вагоны для скота
Красивой длинной лентою катились
И оживляли сельские картины,
И озорные местные мальчишки
Махали вслед и весело кричали.
Неважно что. Ведь всё равно не слышно.
Шесть миллионов вышли из вагонов,
Шесть миллионов женщин и детей
Сошли на насыпь около путей
И сняли запылённую одежду,
И взяли за руки молитву и надежду,
Шесть миллионов женщин и детей
Все друг за дружкою пошли купаться в море
И весело резвиться на просторе.

И вот на этом месте, как ни жалко,
Кончается еврейская считалка,.
Чего считать, тем более назад,
Когда и так известен результат.
И только в Яд Вашеме в темноте
Их до сих пор. их до сих пор считают
И списки бесконечные читают,
Не знаю только те или не те.
Но если бабку там мою упоминают,
И дочь её с трёхмесячным ребёнком,
В последний раз испачкавшим пелёнку,
Уже во рву в прохладной тесноте,
То значит те.

...Мы с тобой - две дохлые кошки.
...Мы с тобой - на солнце две льдины.
...Мы с тобой растаем немножко.
А потом...
Опять...
Поединок!


..И страшно мне наш давний спор решить,
ответить на вопрос, что так несложен:
а можем ли с тобой
мы друг без друга жить?
...Но вдруг окажется - не можем?..

Немножко старомодно, но красиво написано. Стих помню, а автора, увы, нет. Может, кто подскажет...
***********************************
Был розов снег и мертвым был поэт.
Звук выстрела растаял виновато.
С поляны снежной уводил куда-то
Сквозь мерзлый лес
Саней глубокий след.

Размыто голубели сосняки.
Заря застыла темно-красным кантом.
И зябко приподняв воротники,
Катили рядом оба секунданта.

Лилась дорога медленно вперед,
Как молоко из-под упавшей кринки.
Была свежа Россия, как травинка,
Что вплавлена в прозрачный первый лед.

Лишь полчаса назад поземка дула.
Лишь полчаса - как, не подняв лица,
Два секунданта загоняли в дула
Седые капли круглого свинца.

А после равнодушно, как педанты,
В морозной, напряженной тишине
Два пистолета дали секунданты
И осторожно стали в стороне.

Проклятое стороннее молчанье!
Всегда смотреть на бой со стороны.
Россия! Бесконечными ночами
К тебе приходят павшие сыны.
Забытые, не спевшие таланты...
Они твердят мне:
Человек в пути, не верь тому,
Кто хочет секундантом - пускай твоим,
Но хочет секундантом сквозь кровь и боль
Обочиной пройти.

Аритмия стиха моего излечима.
Только дайте мне влаги, живительной, пресной...
Я в песках не умру. Будет снова причина
Для того, чтобы петь одержимые песни...

Атрофию моей засыхающей рифмы
Заменить бы на жирные белые строки.
И берите задаром тогда, без тарифов,
Расписные товары - грехи да пороки.

Алгоритм исступленья нашла на дороге
И теперь наизнанку ношу свою душу.
Мне кричали: "... убьёт тебя это, не трогай!"
Но уже было поздно кого-либо слушать.

sattan, мне стихи понравились. Чьи они, твои?

А вот стихи от feod - не очень.

То есть стихи хороши, но я не согласна с тем, что Дельвиг виноват в смерти Пушкина. Что значит, со стороны? А что он мог сделать? Пушкин хотел драться и дрался бы в любом случае. Он не мог жить на одной земле с Дантесом...
(Личная просьба - не начинать тут флейм про моральный облик Пушкина. Кто хочет перетрясти его нижнее белье и белье Н.Н., откройте другую ветку, и я спокойно не буду туда ходить).

А в стихах как будто об этом и говорится.


Добавлено
А неужели никого не зацепили стихи Соббакевича?
Или все читают только себя и ждут разговора только о себе?

sattan
Классный у тебя получился стих - напевный, яркий.
Единственно, режет
Цитата:

жирные белые

...


Sara

Цитата:

я не согласна с тем, что Дельвиг виноват в смерти Пушкина

И я не согласен. И автор, я думаю, тоже. Это же поэтический образ, а не протокол с места происшествия...
Таланты гибнут, а окружающие безучастно на это взирают - по-моему, речь идет об этом...

я не пишу стихи.

Добавлено
to feod:

Наизусть, минуя все алфавиты мира,
наклоняясь снова к своей природе,
перегнёшься через её перила:
не с того языка тебя переводят.

Взглядом до себя дотянешься, еле-еле:
облака внизу, туман, и уже светает.
Человек лежит на уступе пустой постели,
как из текста выпавшая запятая.


to sara:

Три капли жизни влей мне в горло.
В сухую плоть, в пустой кувшин.
В нем, обезвоженном и черном, -
Душа уставшая от лжи.

Возьми себе мою свободу!
Не бойся, прочь не убегу.
Я мертвым выпью эту воду,
По слову слизывая с губ.

Три капли влаги. Жизнь за смертью.
Вонзи безжалостно иглу
Адреналина. Прямо в сердце.
Три капли:
- Я... тебя... люблю.

Если правда, что сыр состоит из луны,
если верно, что мир - частный случай войны,
я сдаю свой билет на восточный экспресс
и спешу с тайной миссией в шервудский лес.

Буду зверя дурить и на дудке играть.
А когда санитары придут забирать,
я прищурюсь хитро, палиндром изреку,
и растаю вдали троекратным "ку-ку".

Sara
Стихи Соббакевича цепляют. Особенно "Игрушки". Хоть я и "скромный парень беларус в застиранных, но вышитых рубашках".

Добавлено
sattan

Цитата:

Если правда, что сыр состоит из луны,
если верно, что мир - частный случай войны,
я сдаю свой билет на восточный экспресс
и спешу с тайной миссией в шервудский лес.

Буду зверя дурить и на дудке играть.
А когда санитары придут забирать,
я прищурюсь хитро, палиндром изреку,
и растаю вдали троекратным "ку-ку".

Блин, как бы и мне научиться такие стихи писать?

alexeev

Цитата:

Блин, как бы и мне научиться такие стихи писать?

А куда ты денешься, научишься
Жалобы Икара
В обьятиях любви продажной
Жизнь беззаботна и легка,
А я - безумный и отважный-
Вновь обнимаю облака.

Светил, не виданных до века,
Огни зажглись на высоте,
Но солнца луч, слепой калека,
Я сберегаю лишь в мечте.

Все грани вечного простора
Измерить - грудь желанье жгло, -
И вдруг растаяло крыло
Под силой огненного взора;

В мечту влюблённый, я сгорю,
Повергнут в бездну взмахом крылий,
Но имя славного могиле,
Как ты, Икар, не подарю.

Шарль Бодлер

to alexeev - это еще что. вот - держи...


Защемило в душе -
Стон...
Все, что было уже -
Сон.
Мы распяли любовь -
Боль...
И на раны опять
Соль.
Ветер листья сорвал -
Жги!
Обмани, оскорби,
Лги!
Оборви эту нить,
Молю!
Ведь тебя до сих пор
Люблю!

sattan
Неее, предыдущее мне больше понравилось - в этом столько "надрыва" и жалости к себе, что прямо неловко становится.

Добавлено
Кстати, а чейные это стихи?

не знаю. я не запоминаю автора. только стихи.
так и надо - на последнем дыхании, на грани срыва, по лезвию бритвы. вот еще. хоть я и не люблю длинные, но это - нравится.

Миры упали на колени.
- Умрут потом.
А я стою, ловя мгновения
Открытым ртом.
Меня заставил оглянуться
Полунамек.
И из руки был кем-то вынут
Стальной клинок.
Скрестились взгляды
И два тела слились в одно.
Нет, не в одно.
Мое пылает, твое мертво.
(Меж нами выпало мгновенье
В ничто, в нигде.
Моих эмоций дуновенье,
Рябь на воде)
Я не могу сказать словами
Сейчас умру.

Возьми меня, - кричу глазами.
Возьми, молю.
(Тебя люблю.
Люблю настолько, что способна
Уйти во тьму.
Уйти навек, чтоб ты не видел,
Как я молчу)
Зачем терзаешь?
Впрочем, нет, прошу, терзай.
Целую руку, слыша сзади
Собачий лай.
Черт! Слишком поздно.
Не успела сказать - люблю.
Миры упали на колени.
И я паду.