» Мой новый стих\рассказ

Силуэт в моей комнате…
Остается ночь в глазах и волосах…

Разменять юность на прихоти Фортуны, приговоры Фемиды, нажим старого пера. Отражения снов в бокале из алого льда. Фигура, сломанная пополам, размытый силуэт в углу чужой комнаты - мой странный собеседник, пришедший узнать и рассказать.

Странный собеседник, ты был одет в алое с серебром, как и я, когда-то. Верить знамениям или нет? Наутро будет просто пустая гробница. Наутро будет свежо и холодно и все, во что мог верить ночью, распадается, теряется, уходит за горизонт шахматной доски именем мир. Тогда начинаешь понимать, что эта шахматная доска - просто твое же собственное сознание, размножившиеся на все фигуры и двоих игроков - Силу и Страх, они же Стремление и Сомнение.

Спутник мой, собеседник мой, силуэт в углу моей комнаты. Ты знаешь, я не предлагаю тебе сигарет не потому, что не верю в тебя. Свет рвется и колышется по стенам, порыв ветра налетает и трепещет пламя свечей. А ты сидишь, а ты остаешься, а ты, может быть, реальнее, чем я. Может, на той параллели реальности, на которой находишься ты, я - всего лишь твой сон, и может быть, твоя параллель реальности более истинна, чем та, в которой я не угощаю тебя сигаретами. Зеркало расколото, поэтому я не оборачиваюсь к нему в темное время суток.

Или…

Нет, обернусь. Смотрю. Становится сначала жарко, потом холодно, холодно до такой степени, что зубы начинают непроизвольно постукивать. Очертания гаснут, меркнут, все заливает серебряная муть, серебряно-туманные полосы размываются, плывут, заполняют собою весь экран. А потом в глубине зарождается огонь. И слышу - слышу -

Огонь горит над мостами… огонь и здесь горит над мостами, вернись домой, вернись домой…

Зубы стучат. И становится как-то совсем невесело…

Домой. Да… только в какой из домов мне вернуться? В тот, где меня давно не ждут, где меня забыли? Дома слишком легко забывают случайных постояльцев.

А мы с тобою сидим и ждем, наматываем нервы на кулак. Сидим и ждем неизвестно чего, наверное, рассвета, к которому я стану сильнее и строже, когда ко мне вернется здравый смысл. Вечность проходит передо мною, как на параде, ветер уносит обрывки тетрадей и книг, в каждой квартире теплится лампада. Мир мечты моей. А небо все светлеет и светлеет, неумолимо, дерзко, отчаянно. Силуэты становятся тоньше, бредовее, ярче.

Я могу видеть твое лицо. Ты когда-то был белокурым, волосы чуть вились - небрежно, неряшливо, расплывчатые черты создавали эффект безволия, а голубые глаза смотрели - отчаянно и светло: "Добрые люди!" Полные чувственные губы, мягкий подбородок, белесые брови; ты не был идеален. Интересно, на чем ты сломался и стал просто силуэтом в моей комнате?

Наутро будет все - дребезжание трамваев, серое небо, набитое метро. И - на другом уровне реальности, где я тоже есть - пустая гробница на склоне горы, рассвет, полыхающий многоцветием красок, озеро у подножия цепи гор, поле алых цветов… Там скоро будет жарко, там солнце уже взошло, скоро вылезут скорпионы из тени. Скоро будет гнусить всякая мошкара, скоро в небе будут парить орлы, скоро будет свет… Просто зеркало чистого света, через которое соединятся части души.

Есть такие стороны зазеркалья, которые - уводят от чего угодня куда угодно, просто заставляют забыться и забыть… И ты, кажется, попал в одну из таких сторон, силуэт у моего окна. Сейчас ты пьешь лунный свет - забывчиво, жадно, припадая губами к каждой его капле, оставляя только тень шороха на крыле ночной бабочки. Ты, кажется, шепчешь только одно: "Как красиво…"

Завтра стрелки на моих часах будут вращаться в обратную сторону. Вообще - хорошо бы сдвинуть безвременье в бесконечную даль, остановив стрелки насегда, оставив только маятник, качающийся - мерно и безлико - из стороны в сторону…

21.04.03.

ИМХО, написано красиво и с языком все в порядке , но заумно...ни о чем . Это ИМХО!

[b][s]Добавлено[/s][/b]
Твой мир - красивая картина на стене, мой - вид из окна мчащегося поезда.
Картиной можно любоваться, картину можно показать друзьям, твердо зная, что
пейзаж на ней не изменится, что он всегда будет так же радовать глаз, и вчера,
и сегодня и завтра останется таким же красивым и изящным. А из окна поезда
можно увидеть не только берег моря, но и гниющую помойку. И я сам порою не
могу сказать, что же покажется за окном в следующий миг. Hо ты никогда не
узнаешь, что скрыто за горами и кто обитает в лесу на твоей картине.
А я - узнаю. Ведь только тот, кто не стоит на месте,может познать новое.

[b][s]Добавлено[/s][/b]
Этот хрустальный шарик - волшебный. Возьми его в руки, коснись блестящей
мерцающей поверхности и через несколько мгновений ты сможешь увидеть в нем
иные миры, россыпь звезд и ленты дорог, уводящие в бесконечность. Ты познаешь
величие Вселенной, единство в разнообразии и разнообразие в единстве. Только
прежде, чем увидеть что-либо в этом волшебном шарике, ты увидишь в нем - себя.
И надо пересилить себя, надо направить свой взор в бесконечность, чтобы твое
отражение исчезло и ты мог увидеть звезды. А то ведь можно вечно любоваться
собою, думая, что наблюдаешь просторы Вселенной...

[b][s]Добавлено[/s][/b]
- Ты звала меня? Я пришёл...
Серебряный туман над озером становится чуть гуще, краски на мгновение
делаются нестерпимо яркими, предутренняя тишина врывается многоголосым
птичьим щебетом. Как это непривычно каждый раз обретать себя заново,
рождаться из пустоты, из солнечного света, из дыханья ветра, из плеска
морской волны...
- Ты звала меня?
- Кто ты? - испуганный шепот. Она боится меня? Да нет, это не она, это
темнота, это безвездная слепая ночь не желает уходить из моей заветной
долины, из её сердца...
- Ты не узнала? Разве не об мне думала ты, глядя на торжественно яркий
закат на морском берегу? Разве не мое дыхание слышала ты в голосе ветра,
стоя на обрыве? Разве не мой образ видела ты во сне, когда летала на крыльях
своих мечтаний?
- Но кто ты? Тебя не было здесь...
- Я был всегда. Я был везде. А сейчас я - здесь, перед тобой,
потому что ты звала меня. Пойдем, ты покажешь мне свой мир, а мой ты
давно уже знаешь...
Она отступает на шаг.
- Твоя сила слишком велика, она убьет меня.
- Нет. Я не причиню тебе вреда. Моя сила разлита повсюду, моя власть
мне не принадлежит, мое могущество - в моей слабости. Я слишком долго
был всем, мне хочется побыть собою. Ты позвала меня - и я пришёл.
Пойдем, нам надо многое успеть.
Опять этот страх, я чувствую его, страх мечется в её глазах, не
находя выхода, сейчас она подхватит меня и закружит в водовороте
безумия, именно сейчас, когда я отказался от большей части своей силы.
Мои руки протянуты ей навстречу, но она не прикоснется к ним.
- Уходи! Уходи, не смущай меня! Я не знаю, откуда ты пришёл и куда
вернешься, но мне не нужны порождения ветра и тумана! Ты слишком многое
носишь в своем сердце и я никогда не смогу этого открыть. Мне нужны
четкие очертания, мне нужны точные границы, мне нужно знание, а не вера,
мне нужен мир, а не сон. Прощай!
Она ушла твердым шагом, не оглядываясь. А я... вдохнул еще раз свежий
утренний воздух и медленно побрел к озеру. Чтобы родиться заново, надо
умереть. Но почему умирать больнее, чем рождаться?
На верхушках деревьев заиграли первые лучи солнца.

Можно поучаствовать новичку?


"Черные фары у соседних ворот,
Люди, наручники, порванный рот." [Ю.Шевчук]



Как на негативе, перед глазами проявляется кулак. Между глаз взрывается болью. Ускорение и ничем не ограниченное свободное парение. Что-то липкое на руках после попытки протереть глаза. Тупая боль от которой не спрячешься, громкие голоса на границе слуха.

Сжаться и спрятаться. Никого никогда не видеть. Уснуть.

Ноги в кроссовках около глаз. Крик, еще один. Кроссовок уходящий назад и со страшной скоростью летящий обратно, слабая попытка инстинкта защитить.
Очень медленно, ноги подбираются к животу, а руки к голове. Сквозь неплотно сжатые локти прорывается чужая обувь и на мгновение задерживается перед глазами.
Какая же она грязная!
Жизнь.
Она еще лениво борется со все отчетливее проступающим оцепенением, алкоголем, желанием уснуть.

Выгибаюсь дугой - тело подбрасывает вверх от удара по спине. Боли нет. Пылающий огонь со спины, расползается по всему телу. Волосы трещат, руки взлетают и пытаются ослабить силу натяжения - чувствую движение. Оставьте меня в покое! Положите меня спать.

Смутно знакомый вопль затрагивает сознание. Он, утробно-животный по своей силе, заставляет напрячь чувства, разобрать, что еще надо людям, от куска мяса, которым по недоразумению считают меня. Внутри растет напряжение - голова, все еще звенящая, проясняется. Воля, до того спавшая, забивает гвозди слов в разум. Проснись! Вставай! Вставай! Проснись!

Причудливо плящущие тени вокруг. Как их много, как сложен их хоровод. Музыки вокруг не слышно, только потом она рождается, постепенно становясь все громче. Музыка зовет: там, там-там; там, там-там... Летящая вперед рука встречает цель, нога отскакивает от податливой плоти. Крик, еще один. Тени танцуют вокруг. Ты одна из них - ты сам тень. Их, на выкате глаза, поражают своим упрямством. Твои глаза горят огнем.
Раз! Рука вперед ударом.
Два! Другая блоком вверх.
Три! Нога косой, пальцы в бой.

Тени все ближе, дыхание все жарче. Засыхающая кровь. Эта кровь - чужая и своя, щекочет ноздри, закаляет мышцы, качает сердце.

Раз! Рычанье зверя-козла. Миганье синих глаз ослепляя завораживает.
Два! Черный фаллос дубинки на плечо, хруст, командуют: на колени!
Три! Нутро зверя-козла, штабелями тела. Все мы тени.


Сколько раз, покатившись моя голова,
С переполненной плахи, летела туда,
Где ...
[Ю.Шевчук]



... сто четырнадцать Печёре один.
Клац!
На приеме сто четырнадцать.
Клац!
Онежская двадцать один, квартира 8, неизвестные ломают дверь. Как понял сто четырнадцать?
Клац!
Понял хорошо, Печёра один...
Клац! ... Клац! ... Клац! ...

Чужие голоса, постепенно выдавливая спасительное беспамятство, приносят с собой ранее неведомое безразличие и отупение к творимому вокруг.

Стена решетки впереди, голый бетон вокруг, холодные нары под спиной, тусклый свет сверху. С каждым ударом сердца, просыпается боль: саднящая - лицо, тупая - плечо, звенящая - голова. Поднимаю руку и смотрю на сбитые костяшки пальцев, перемазанные в крови, опавшие нитки некогда напряженных вен. Чужая рука.
Совсем тихо:
- Э-э-й, верните руку, отдайте мне моё… Я уйду. Совсем.

Собственный, с надрывом, шепот будоражит - я вспоминаю боль, которую можно тянуть и вязать узлом, хоровод теней, одной из которых был сам, музыку, ритм, того танца фантомов.
Чужая рука сжимает кулак, тянется к желтому свету под потолком. Она замерзла. Она хочет тепла. Как же здесь холодно... А где это - здесь? Обрывки воли собираются в тугой клубок и бросаются штурмом на память. Голова взрывается от нахлынувших картин.
- Не-е-ет! Я не делал этого. Это не я...

Разбитые губы складывая слова, вызывают новую порцию боли, на фоне остальных неуловимую:
- П-и-и-ть. Дайте мне пить.

Ответа не будет - здесь его нет. Смердящим и сопящим телам, вповалку лежащим на нарах, нет дела до другого тела. Лежащего рядом.
Надо встать, надо кричать и звать. Я не хочу умирать.

Осторожно переворачиваюсь на бок и руками начинаю толкать себя. Свесившиеся с широких нар ноги, не чувствуют поверхности пола и оттого становится страшно - а вдруг его нет.
Паника, готовая заморозить все чувства и мысли, отступает, когда ноги касаются пола. Грузно валюсь на бетонную поверхность.

Обрешетка металлической двери, совсем недалеко - каких-то три метра. Эти метры надо ползти, цепляясь непослушными руками за шершавый пол, толкая онемевшими ногами тело вперед, вперед к теплу, солнцу, воде. Цветные всполохи боли в глазах, они не видят, сколько надо еще мучить себя и я ползу, пока не упираюсь головой.

Сквозь заливший глаза пот, где-то вдалеке, вижу весело смеющихся людей, пьющих чай.
- Помогите мне… Помог-и-и-те.

Подбираю под себя ноги, здоровой рукой берусь за решетку и тяну себя вверх. Вырывающийся с хрипом из горла воздух, пытается согреть металл, помощь которого мне нужна. Встать! Держать! Стоять!

Ноги совсем не держат, прислоняюсь к двери, хватая рукой железный прут. Мерцание в глазах мешает видеть происходящее там. Вдруг пол накреняется и уходит из под ног вправо. Он хочет меня ударить! Тело не успевает собраться и я валюсь на уже родную для меня поверхность.

… сто двадцать первый, Печёре один.
Клац!
На приеме сто двадцать первый.
Клац!
Переславский переулок дом шесть. Выстрелы во дворе. Как поняли сто двадцать первый?
Клац!
Понял хорошо Печёра один. Выезжаем.
Клац! … Клац! … Клац! …

Диалог
- Ну, здравствуйте...
- Издеваетесь?

- Зачем? Пусть недолго, да в свое удовольствие.

- Ваше удовольствие, ваше.

- Мое. А вам что, не хочется здравствовать разве?

- Хочется... Закурить не дадите?

- Дам. А вот вина не предложу, нету. Хотя и сам бы с удовольствием...

- Вы? Неужели нервничаете?

- А вы как думали? Наша встреча и для меня так же неприятна, как и для вас.

- Ну уж - так же, если так, то почему мы встретились?

- Судьба, наверное...

- Судьба? Фатум. Рок. Роковая встреча... Но все равно - вы этой встречи жаждали больше, чем я.

- Жаждал? Ну что вы. Мне бы сейчас домой, дел навалом, а тут с вами возись.

- Ах-ах! Возись! Ну так давайте расстанемся? Все ведь так просто!

- Если мы сейчас расстанемся, то в следующий раз роли могут и поменяться.

- Не вижу, что в этом плохого...

- А я вот ясно...

- Вы курите побыстрей, время берегите.

- Нет, мой дорогой, вы точно издеваетесь!

- Да нужны вы мне!

- Постойте, вы что - в первый раз?

- Ну.

- Вот как... Ну что же, и я, в некотором смысле, тоже.

- Да уж. Хотя... Вы не читали о переселении душ? Эта теория многое объясняет..

- Вот только те, кто о ней говорят не торопятся проверить опытным путем.

- Не о том речь. Во подумайте - сколько уже раз мы встречались вот так?

- Надеюсь, этот - последний.

- И я...

-.....

-.....

- Можно еще сигарету?

- Ладно, берите.

- Спасибо.

- Я сам не курю. Товарищи посоветовали взять.

- Делитесь опытом?

- Ну что вы в самом деле! Для вас ведь стараюсь!

- Ладно-ладно... Простите. Нервы.

- Угу.

-....

- Вы ничего не хотите сказать?

- А смысл?

- Ну, не знаю. Традиция.

- Будем ломать традиции.

- Все-то вам ломать.

- Ну, не только мне. Вот подумайте, что бы человек не созидал - он обязательно начнет с разрушения!

- А как иначе? Жизнь - борьба!

- Да. Вот только с кем?

- Ну, сейчас все ясно.

- Да? Хотя... уж куда яснее. Нет, повязки не надо.

- Многие не хотят. Я... слышал.

- Унизительно.

- Быть может.

- Как вы это сказали! Неужели предчувствие?

- Пользуетесь своим положением? Ничего, издевайтесь, я стерплю.

- Простите. Момент такой. Спасибо за сигарету. Не переживайте, это только в первый раз так неловко все выходит.

- Да, я понимаю. Ну что? Пора.

- Пора.

- Отделение! Товсь! Целься! Пли..."

to Surviwar

Классная идея, спасибо.

=========================

Профессионалка

Произведение с легким порнографическим уклоном. Романтикам и прочим девушкам не читать -)

Еле поднимаясь по ступенькам подъезда, останавливаюсь перед дверью. Сил нет совсем. Оглядываюсь на вечерне опустевший двор с чуть раскачивающимися качелями, песочницей с позабытыми там детскими игрушками. Из окон рядом расположенной школы грохочет музыка и слышно пьяное, нестройное пение гуляющих там людей. Опять свадьба, наверно...
Исписанный любовными признаниями футбольным и попсовым командам лифт, скрипя на плохо подогнанных сваях, доставляет на этаж. Тинейджеры на лестничной клетке курят, запивая пивом, анашу. Хорошо им. Наверно...
- Пойдем-ка, прогуляемся, - беру поводок, пустой пакет и спускаюсь на улицу. Тинейджеров уже нет.
Пес, сделав свои дела, начинает жизнерадостно носится, с найденной где-то палкой. Подобием на свист подзываю его к себе. Э-э-х, тридцать лет, а свистеть так и не научился.
- Три "трешки", чипсы, пачку красного мальборо, - продавщице в палатке.
- У вас трех рублей не будет?
Молча мотаю головой. Нет и не будет у меня трех рублей. Я вообще не ношу мелочь. Просто не беру ее. Она к земле тянет. Нет, не так. Она в землю вжимает. А мне летать... летать охота! Прямо, как в том мультике.
Снова ступеньки подъезда. Лифт. Мой этаж. Моя квартира. Надо как-нибудь посчитать, сколько раз за последние *-дцать лет, я спускался и поднимался по этим гребанным ступенькам.
Есть, и хочется, и не хочется. Да и лень опять же. Значит не хочется. Буду пиво есть - оно тоже питательное. Так, что там у нас по ящику? Мыло? Ага, так и есть - смотреть нечего. Ну ладно, будем смотреть что есть, все равно делать нечего...
Зараза! Пиво теплое. А-а, хрен с ним! И такое выпью. Тупо смотрю в экран телевизора и ничего не вижу. Типа думаю. Додумался до того, что защипало в глазах от жалости к самому себе. Черт! Вроде и не пьяный еще.

Кому бы позвонить? Куда бы податься? Жалко я дискотеки не люблю, а то туда поехал бы, глядишь познакомился с кем нибудь. Для проведения романтической ночи.
Вот и вторую открыли. Это сколько же времени сейчас? Ух-ты, уже одиннадцать вечера. Неделя дурацкая была. Устал че-то. И трахаться охото. С чего бы это вдруг? М-да, надо решать как-то проблему.
- Слушай Серег... Че делаешь? Угу... Я тоже телевизор смотрю. Слушай.. У меня тут мысль возникла. Ты еба…ся не хочешь? Я угощаю... А-а, у тебя жена дома... Ну да, ну да, с женой то попроще, да и бесплатно опять же... Ну ладно давай...
- Привет Вован.. Че делаешь?
.........
Тоже не хочет, что это с ними со всеми? Надо че-то думать. Ладно один поеду.
Беру ключи, документы. Потом подумав, выкладываю от греха подальше права. Чтоб менты за пьянку не отобрали.
Ага, вот она и наша "минитверская". Ух-х какая девочка!
- Работаешь?
- Ага...
- Сколько?
- Минет двести, трахаться триста.
Ни хрена се цены подскочили! Только потом доходит, что это в рубля все. Н-да, мельчаем, мельчаем....
- Садись.
- Бабки давай, мне их мамке надо отдать.
- Держи...
Через две минуты возвращается, плюхается на переднее сиденье. Ее рот, со скоростю швейной машинки перемалывает бабл-гам. Ощущение, что челюсть от нагрузки сейчас сломается и упадет на пол. Смотрю на дорогу. Вдруг треск, глаза сами собой упираются в пол в поисках упавшей челюсти. Пол чистый. Ну слава богу.
- Пить будешь?
- Смотря че...
- А что хочешь?
- Пива.
- Сколько?
- Давай одну.
Останавливаюсь, чуть не забыв ключи от замка зажигания выбираюсь из авто.
- Пять трешек и... эти... как их.. которые к чаю, короче.
- Рубля не будет?
Молча мотаю головой. Хорошо резинки купил, а то у этих профессионалок, хоть и есть свои, да самые дешевые - порвутся еще не дай бог в самый неподходящий момент
Открываю бутылку девушке, вторую себе. Глаза показывают удивление.
- Ты не мент случаем?
- Да не. А с чего ты взяла?
- Да пиво за рулем пьешь...
- Да плохо мне просто.
- А почему ты не спрашиваешь как меня зовут?
- А зачем? Мне проще будет, да и ты все равно соврешь, а лжи как-то не хочется...
- А мне свое имя скажешь?
- Леша...
- А я Наташа. Кстати, куда мы едем? Я в квартиру не поеду.
Про себя думаю - а куда ты денешься, е-мое. За все уже уплачено...
- Слушай, поехали просто пива попьем...
- То есть трахаться не будем?
- А хрен знает. Мож и будем... Как настроение будет.
Еду по страшно разбитой дороге к гаражу. Иноземный транспорт жалобно скрипит всеми сочленениями на особо больших кочках. Наташа (интересно а как ее на самом деле зовут?) таращится в окно и прячет за бравадой испуг. Да не боись ты дурочка... Не будет там, куда мы едем, ни толпы мужиков, ни особого изврата с моей стороны... Подъезжаем к гаражу. Выхожу из машины, открываю калитку, включаю свет. Блин, когда же я тебя починю-то? Уже год как стоишь...
Выхожу за пивом и девушкой.
- Пойдем в гараже посидим, там тоже машина стоит...
- Ух ты! А что это за машина?
Да неужели ты с таким опытом работы на дороге, которому позавидует иной гаец, не знаешь как выглядит линкольн-таункар?
- Линкольн это...
- Ух ты... Девкам расскажу, что в линкольне трахалась...
При свете ламп дневного света, наконец рассматриваю, кого я снял. Н-да, недурственно, совсем недурственно. На вид лет восемнадцать. Уточнять не буду, соврет опять же, если меньше. Красивенькая, однако. И глупа, как пробка. Зато жизни повидала - дай бог каждому! С Украины небось. Из крыжополя какого...
- Ну рассказывай давай, как тебя угораздило...
Девушка вздыхает и смотрит на меня с таким выражением лица, что становится ясно – затрахали ее не прямом смысле этого слова, а вот такие как я - разговорами всякими, сочувствием показным, да превосходством демонстрируемом.
- А может потрахаемся лучше, - жалобно.
- Потрахаемся обязательно... А пока поговорить хочется.
- А можно я музыку включу?
- Включай.
- А что рассказывать-то?
- Откуда приехала то?
- С Украины...
- Не с крыжополя-ли? - с улыбкой смотрю на нее.
- А вы откуда знаете? - вскидывает глаза на меня. Челка загораживает взгляд. Смотрю еще раз и удивляюсь ее непотасканности.
- Дай-ка я дальше расскажу. Семья многодетная, отец алкоголик или помер. Братишки, сестренки кушать просят. Вот и подалась ты в Москву на заработки. Так ведь?
- Ага, мы что раньше встречались что ли?
Ага, встречались как-же... Интересно у вас действительно у всех похожая до мелочей судьба, или «мамки» все это вдалбливают, когда на работу устраивают, чтобы жалость вызвать у всякого?
- Да не, не встречались еще...
Завожу машину. Жду пока прогреется. Девушка играется с настройками радио - никак не может найти, что ей хочется послушать именно сейчас. Останавливается на новой попсовой команде, делает погромче. Худенькие коленочки начинают подергиваться в такт музыке. Просыпается желание. Включаю печку.
- Раздевайся.
Смотрит на меня вопросительно. Начинает расстегивать воротник блузки, потом снимает через шею. Под блузкой, ясное дело, ничего нет. Остро торчащие в разные стороны сосочки, пухлая грудь, в красных пятнах, то ли от аллергии, то ли еще от чего... Откидывает кресло, снимает тесные брючки. Под ними, трусики телесного цвета...

У-ф-ф, чутье не подвело. Хорошо-то как... Беру сигарету, пиво. Выдыхаю облако в потолок, запиваю янтарем. Легонько пощекочивая стекает пот. Ладушки, потрахались хорошо, дальше будем думать. Неторопливо одеваюсь. Наташа лежит на сиденье, болтает ножкой в такт очередной песенке. Чтож такое-то? Опять хочется...
- Наташенька....
Откликается не сразу, значит точно не ее имя.
- Наташа, сделай-ка мне минетик...

- Тебя где высадить?
- Там где забрал конечно...
- Слушай Наташенька.. Ты мне понравилась. У тебя телефон есть свой?
- Своего нет, мамкин могу дать.
- Давай мамкин. Как зовут то тебя по настоящему, чтобы подзывали?
- Так и зовут - Наташа...

Немного покачиваясь (с чего бы это?) выходит из машины и идет в сторону коробки дома. Ех-ты... Где живет, там и работает. А что, хорошо! На обед, опять же, далеко ходить не надо.
- Три "трешки"...
- У вас пяти рублей не будет?
Молча мотаю головой...

Неплохо!!! Прям жизненная ситуация одного вечера!

Добавлено
Бред
"С оружием сплошные проблемы. Ствол царапает мушкой небо, неприятно задевает зубы. От нечищеного револьвера несет гарью, только что смазанный бьет в нос запахом оружейной смазки. Дробовик тяжел, неизящен, вываливается из рук в самый неподходящий момент, и вообще - вы пробовали одновременно приставить ствол длиннющего дробовика к голове и нажать на курок?! Почему к голове? Ну-у... Стрелять в сердце - это пошло. От этого веет подростковой нервозностью и декадентством. Стрелять надо в голову, и лучше в рот. В висок ненадежно, да и рука может дрогнуть, а так - закусил ствол, потянул за спусковой крючок, и все. Да - не эстетично, да - родственникам лишние хлопоты и хоронить придется в закрытом гробу, зато наповал. Крупный калибр бросит измученные проблемами мозги в недолгий свободный полет (вот истинный свободный полет мысли - вместе с носителем!), надо только позаботиться чтобы никого сзади не оказалось. Пусть проблемы и болезненные фантазии летят вольно по ветру. Или лягут на стенку красивым узором, напоминающим - да, был такой, и вот его жизнь перед вами - любуйтесь! . А маленький калибр... О, это тоже вариант! Пуля может и не пробить черепную кость и тогда благодарному зрителю представится дивная картина - тело расслабленно откинется назад, рука бессильно повиснет, маленький умиротворитель лежит на полу, свершив что должно, а изо рта расставшегося с этим миром медленно поднимается струйка дыма, символизируя расставание души с телом...

Впрочем, многие предпочитают что-нибудь острое. Символ действия ясен - рассечь связь души с этим ужасным миром, взмахом отточенной стали разрезать клубок проблем. Ассортимент тут велик - половинка маленького опасного лезвия для уставшей души, дедовская опасная бритва для людей обстоятельных, с убеждениями, кинжал для романтиков, кухонный нож для неврастеников... Между нами - все эти забавы с ножом это такой явный фрейдизм! Впрочем - у каждого свои причины для последнего удара. Хотя - кухонный нож? Ну-у, не знаю. Может быть. Ну да ладно - каждому свое! Лучшее место для манипуляций с острым железом - ванна. Горячая вода, немного пены... Кто-то пробовал класть ароматические соли, но это глупо - та красная жидкость, что выльется из вас уже достаточно солена, а заботиться о состоянии кожи... не смешно. Рекомендую принять аскорбинку, пару пачек, или аспирин, для меньшей свертываемости крови. Резать себя по живому второй раз мучительно, это выбивает из сознания все мысли об уходе, так что подумайте заранее. Да еще это хруст разрезаемой кожи. Неприятно. Делаешь - делай с первого раза. И еще надо сказать с возмущением об уходящих под плеск воды, струящейся из крана - это недопустимо! Мало того, что вы создаете проблемы соседям снизу, так это еще попахивает... попыткой обратить на себя внимание! Бегством! Я должен заявить - подобные выкрутасы недопустимы! Наш девиз - резать вдоль, резать глубже!

Разволновался. Давно не спал. Кстати - вот тоже вариант. Снотворное в наше время не проблема, а если учесть хроническую порой невыспанность уходящего, то это весьма привлекательный вариант. Уснуть, и видеть сны, быть может. Сны? Знаю я эти сны - реальность тоже лишь сон. Так стоит менять один сон на другой?

Вообще - с быстрым уходом из жизни сплошные хлопоты! Веревка не эстетична - высунутый язык , синее лицо, расслабленные сфинктеры... Прыжок с высоты не всегда приносит нужный результат . Как это унизительно - лежать на асфальте с поломанными ногами-руками, и видеть столпившихся зевак, с интересом обсуждающих твой полет и его причины. Утопнуть очень уж сложно. Да местами и негде. Хороший результат приносит шланг от выхлопной трубы в салон автомобиля, этот метод популярен сейчас в связи с повышением благосостояния, но опять же не у многих есть самобеглая коляска.

Подводя итог скажу - быстрый уход не всегда хорош! Лучшим, и наиболее верным следует считать пусть и несколько изуверское, но проверенное веками средство - жизнь! Она всегда приводит к желаемому результату, и при этом (иногда) даже не без удовольствия! Ну а чтобы как можно лучше ощутить все нюансы этого проверенного способа - живите как можно дольше!"

Опа! Супер, порадовал, тем более что-то подобное я писал и сам. Правда не так красиво и много, но все же...

============================

Повешусь.

Не, вешаться не буду - видок у повешенного не особо, язык синий-вываленный, глазки-пучеглазки...
Лучше наберу колес, да схаваю с пивком. Что там глотают обычно? Тазепам-феназепам? Реланиуму еще можно добавить, как контрольно-добивающий. А в конце водки фужерчик хлопнуть, предварительно туда пузырек валерьяны вбухав. Для полной гарантии, так сказать.
Это точно свалит...

А прежде записку надо написать. Ну, типа: "В моей смерти прошу никого, кроме этого <...>утого мира, со всеми его <...>утыми гражданами, <...>утым солнцем и небом, не винить. Прошу так же не винить и ни в коем случае не сажать в тюрьму, того прекрасного фармацевта, что продал мне эти расчудесные колеса. Особо прошу не винить мою дражайшую семью-работу-и-друзей, которые, по ходу, поставили себе целью свести меня в могилу, но я их опередил и в могилу пошел сам."

Записку надо писать собственной кровью на кафельной стенке ванной, предварительно заблевав пол в этой самой ванной. Прежде чем идти в ванну блевать и писать записку, надо закрыть все окна, включить на кухне все четыре газовые комфорки, закоротить провода дверного звонка и забаррикодировать входную дверь шкафом. По приходу в ванну лезвием порезать пальчик на правой руке и начать выводить записку, аккуратным калиграфическим почерком. Почувствовав вдруг внезапную слабость, присесть на краешек ванной... Очнуться об удара затылком уже в этой самой ванной. Равнодушным взглядом, который бывает только у тех, кто одной ногой уже "там", окинуть все сотвореннное и поудобнее устроившись уснуть.
Уже навсегда.


=============================

Но на такой пессемистичной ноте заканчивать не хочу, а потому:

=============================


... Тихий морозный вечер. На пригорке Дом, вокруг снежная пустыня. Он погружен в темноту и лишь в окнах мелькают блики горящего камина. Под ногами скрипит свежий снег, на плече еловая лапа, которая щекочет и карябает щеку. Проскользив к тесной баньке в глубине двора, с тоской в глазах кидаю под навес ветку, снимаю снегоступы и по колено проваливаясь в снег, устало бреду к задней двери дома. На веранде, взяв в руки старый веник, поочередно обмахиваю валенки, снимаю овечий тулуп...

Огонь в камине изгибается и показывает готовность сожрать все что ему кинут. На миг кажется, что там, внутри, существует своя жизнь: свои чувства, свои мысли, свой разум и мир. Делаю второй глоток глинтвейна и чувствую как горячей волной растекается по желудку теплота и истома.

- Что дорогая?, - спрашиваю, не расслышав.
- На улице метет?
- На улице впервые за последние годы зима...
- Ты баньку завтра топить будешь?
- Надо, надо косточки попарить. Да и ты давно в снегу не купалась. Сашку с Лидой надо приучать, а то в Москве своей совсем слабенькие стали...
- Айза иди ко мне, - жена зовет лохматого сенбернара.

Глаза пса лениво открываются. Поволока сна некоторое время еще держится, потом спадает. Айза с тихим урчанием поднимается, слабо виляя хвостом подходит к жене...

- Зайка, почеши ее, а я повяжу...
- Кхм... Давненько зайкой ты меня не кликала, - усмехаюсь, - Айза, ко мне! Айза, щетку свою с порога неси, чесать тебя буду.

Ноги на маленькой табуреточке, в шерстяных носках согревает тепло из камина. Чуть правее сидит любимая жена, с которой я родил сына и дочь, а сейчас воспитываю внуков. Ребятишки умаявшись за день на морозе и солнце, уже давно спят на втором этаже Нашего Дома. Айза, Страж Нашего Дома лежит у моих ног и я специальной щеткой вычесываю подшерсток. Аккуратно снимая невесомую шерсть, я складываю ее в корзину. Жена постирает и сделает из них нитки, потом свяжет что-нибудь внучатам.

А завтра я буду учить Сашку стрелять из ружья. Он давно уже просил, да маленький совсем был. Я! Пойду! Со своим внуком! На охоту! Вы даже не можете себе представить что это такое!

А потом мы будем париться. Банька совсем маленькая, потому сначала пойдут мужчины, а потом женщины. А пока они будут греть свои косточки, мы с внуком забравшись на крышу баньки, лопатами сметем на козырек побольше снега и когда... Вот крику то будет!

А потом будет вечер. У нас каждый вечер самый, самый хороший. Будем играть в лото и Лида тонким голоском доставая из мешочка бочонки будет говорить: "Тридцать три! У кого тридцать три? Ой! Это у меня тридцать три" А потом будет молоко на ночь для внуков и кружка вина для нас, стариков.
И изо дня в день будет все интересней и интересней жить...

"Диалог", ИМХО, хорош!!!

[b]korablev[/b] Cуппер! Красиво и жизненно!!!


[b]Ton aka hwost[/b]
Стараемся!

[b][s]Добавлено[/s][/b]
Слова, слова, слова... Они рассыпались, разбивались на мелкие осколки... А я пробивался через них, спотыкаясь на каждом шагу, режа в кровь душу, мчался в бесконечном водовороте боли, любви и ненависти... И от прошлого оставалось только одно Слово, одно имя... И я вновь и вновь повторял его, потому что оно стало моей единственной опорой в этом ускользающем безумии. Иногда я закрывал глаза (которыми все равно ничего не видел), и мне казалось, что у меня за спиной крылья, как у тебя... А потом я открывал глаза...

Одиночество - вот та бездна, которая затягивала меня, и твое имя - единственное, что могло ей противостоять. И я шептал его, пока мои губы еще могли шевелиться, а потом повторял про себя вновь и вновь. Нет, я не ждал, что ты придешь и спасешь меня... Наверное, я вырос и должен научиться выплывать сам. Но мне так было легче... Прости меня: ничего больше у меня не было. Прости. И знаешь, когда было совсем больно, мне казалось, что ты рядом. Наивный мальчишка, не разучившийся верить - таким я остался до сих пор, и ты это знаешь. Ты так хотела, чтобы я повзрослел - а я... я не смог. В какой-то момент я крикнул: "Я хочу, чтобы тебе было так же больно, как мне сейчас", и сам испугался своих слов. Мне хотелось упасть на колени, но я мог только повторять: "Прости", - понимая, что ты не слышала ни моего проклятья, ни мольбы о прощении. Ты не пришла бы, но я ждал, и, оттого, что я повторяю твое имя, мне становилось чуть-чуть легче.

А слова исчезали где-то за гранью Пространства и Времени, оставляя меня наедине со своей болью и твоим именем.

Кораблев, рассказик о стариках - просто супер!

Мои пять копеек:

***
Тааак... Кто там сказал, что ночь нежна? Ерунда это все, бредни безумных романтиков. Вот и сейчас один из них каким-то чудом забрался на верхний (пока) этаж строящегося дома и истошным голосом орет в нашу сторону: "Люба-а-а-а! Выходи, давай поговорим по-хорошему!" В правой руке у него початая бутылка пива, а левой он время от времени опирается на свежеобмазанные кирпичи. Когда падает. "Люба-а-а-а!" Ночной воздух по-весеннему свеж и легко впитывает звуки, расстояние между домами всего ничего, и законы акустики работают не в нашу пользу. "Люба-а-а-а!"

Этажом ниже зашевелились и смачно выругались. Где-то заплакал ребенок.

"Люба-а-а-а-а!"

На балкон слева выходит сосед. Он имеет два высших образования, рассудителен и солиден как зубр. Ну, сейчас начнется...

- Молодой человек, почему вы кричите? Ночь на дворе."

А тот и рад возможности поговорить, ну хотя бы с кем-нибудь.

- Мужик, ты Любу знаешь? Я ее очень люблю... Позови Любу!"
- Не знаю я никакой Любы. Вы пьяны, идите проспитесь, утром поговорите с вашей девушкой.
- А.... она не моя девушка... Не моя! Но я ее люблю!

Сосед в недоумении.

- Но если она не ваша, что ж вы тут кричите, девушку позорите, людей будите... Идите спать! Утро вечера мудренее, тогда и решите свои проблемы!
- Да нету у меня проблем! У меня и деньги есть... хочешь покажу? У меня их до хрена! - парень достает из кармана мятые купюры, роняет парочку, и они летят с десятого этажа вниз. - Я бы ей все отдал, все! Только не берет...
- Не берет, и правильно делает. Значит, порядочная девушка.

Лучше бы он этого не говорил.

- Кто порядочный? Это она-то порядочная?!... Да я еще пацаном был, когда она тут крутила со всеми подряд! И с Михой, и с Серым, и с Лешкой ростовским, и...

Терпение соседа иссякло, и про Лешку ростовского, по-видимому, он слышать не желает.
- Вот что, молодой человек! Или сейчас же идете отсюда домой, или я вызову милицию! У нас тут в доме отделение есть, они быстро придут и вас определят... куда надо.
-Мужик, не надо милиции! Я ж не такой.... я по-хорошему хотел... Я ее люблю...

И тут несчастного влюбленного осеняет.

- Как отделение?! Ты че меня паришь, мужик? Нету в вашем доме отделения.... там, где Люба живет, ментов нету!
- А вам вообще какой дом нужен?
- Восьмой. По Дундича.
- А это седьмой, по Гашека. Вы адресом ошиблись, молодой человек!

Парень в явном замешательстве. Он замолкает, прячет деньги в карман, ставит бутылку на пол и уходит. Вдруг возвращается.

- Мужик, ты прости, я тут всех разбудил... А к "восьмерке" как пройти? Туда, направо, да?

Получив утвердительный ответ, он уходит. Занавес.

Ночь нежна... Особенно на рассвете, когда не спится, и по улицам грохочут первые трамваи, а в небе носятся ласточки, предвещая дождь. И как-то особенно тепло на душе становится от того, что мы не одиноки - ведь где-то уже не спит дом №8 по улице Дундича. И слышат они, как давеча мы: "Люба-а-а-а! Я тебя люблю!"

***

leona
Не хочу ни в коем случае обидеть, но твой рассказ мне кажется идеальным для эпизода хорошего сериала -))

leona and Surviwar
Спасибо за похвалу - очень приятно -)

=================================

Хочется уехать.

Посмотреть на других, себя показать (а как без этого?), по шляться в совершенно незнакомом городе, иногда неподдельно восхищаясь архитектурой, а иногда "опомнившись" защищать родимую Москву - "у нас все равно лучше - улице ширше, собаки больше, проститутки грудасьтей..."

Потом зайти на телеграф и по аппарату довоенных времен орать в трубку:

- Ма! Привет! Что? Как дела спрашиваешь? Аа... Да, отдыхаю. У вас то как? .. Тоже нормально? Ясна.. Да не! Домой пока не собираюсь... Хорошо позвоню еще... Ну давай.

- Маришка здоров. Что убитая такая? Что на работе? Аа.. Ну ты держись там. Что по вечерам делаешь? Телевизор смотришь? А что с Наташкой не гуляешь? Надоела? Ну ладно я скоро приеду.. Когда? Ну ты же знаешь когда - через две недели... Что говоришь?, ааа, приеду с триппером из дома выгонишь? Аа.. Мариш ну ты же знаешь меня - я очень чистоплотный... Слышь, Мариш, давай об этом дома поговорим, а то на меня уже бабака-телефонистка косится. Фотографироваться побольше? Хорошо. Что? Ты мне никогда не простишь, что тебя с собой не взял? Ну Мариш, ну мы же договорились, сначала я отдохнуть сьзежу, а потом ты... Ладушки Марин, связь дорогая... Ты мне смски шли. Все... бай, крошка.

- Па, здоров! Как дела па? Нормально эт хорошо. Слушай, па! Ты не мог бы на сбербанковскую визу денег долларов триста кинуть - я приеду отдам. Чё? Да ладно те! Ну и хрен, что пятьсот с собой взял, па я впервые за три года от жены отдельно отдыхаю, ты должен представить себе что это значит.. Па, ну кинешь? Спасиб па. Чё говоришь? Янка трех щенят родила? Одного нам хочешь сбагрить? Па, мы же по 12 часов дома не бываем.. Па у тебя собаки клубные отдай лучше в питомник.. Ладно, приеду в Москву, на дачу заеду, пивка попьем. Па! Я на тебя надеюсь.

Выйти из телеграфной будки, расплатится за разговор с неодобрительно смотрящей бабулькой... Еле передвигая ноги доплестись до гостиницы, залезть с бутылкой пива в ванну... Напялив старые джинсы пойти в местный кабак.. Сесть за крайний столик и слушать "живую" музыку в исполнении синтезатора и местного алкоголика...

- Слышь братан, ты чей будешь?
- Да, местный я, местный, давно только не бывал здесь.
- Браток, у меня седня у кореша день рожденья, пойдем водки треснем!
- Да не... Я водки не пью.
- Ну пойдем вискаря долбанем, я угощаю.
- Да не, я пивко..
- Слышь Колян, ты че там застрял, топай сюда! И чмыря своего тащи..
- Во, слышь? Эт бугор, тебя зовет...

Про себя подумать "Эх-х, подойти щас к бугру, да и сказать все что думаю о нем, да кодле его." Так в больницу ведь уложат.
Кое-как отбившись от братков, выйти на улицу и побрести куда глаза глядят...

- Мла! Сержа! Вась! Ваш документы!
- Москв--и-и-ч? А что так поздно гуляем?
- Не обижают?
- Вы давайте до гостиницы идите, а то всяко может...

Подойти к местному ларьку с гордым названием на козырьке "Рамзес Четырнадцатый", взять водки, бутылку пепси и шоколадку. Сесть на лавочку. Обжигаясь пить эту сивуху и смотреть на звезды.

- Ты-ы, эта-а... Эта, отлей.. те на опохмел, а?

Отдать синяку полбутылки и полшоколадки. Встать и слабо покачиваясь побрести обратно в гостиницу. Свалится прямо в одежде на кровать и уснуть....

уснуть...


=============================

Просто это игра...

Ты родился, учился, снова учился, начал работать, потерял работу, снова начал работать, женился, родил ребенка, может второго, может развелся и снова женился, вышел на пенсию и умер.
Конец все равно один. Сделав неосторожный шаг, ты можешь умереть и раньше, это тоже конец. Это тот-же конец.
Тебе, просто надоела эта игра и ты начал играть в другую.
Кто-то живет играя в жизнь, как в стратегию - рассчитывая каждый шаг, ошибаясь и пытаясь пройти этот уровень еще, и еще раз, пока не наступит конец
Кто-то живет играя в жизнь, как в экшен - рвется в бой, никогда не оглядываяясь, не думая о потерях - своих и чужих, на пути следования к концу.
У всех конец один.
Так-ли уж важно, с каким количеством бонусов и процентов жизни, ты встретишь этот конец? Ты понял, что он для всех один, для всех одинаков? Или тебе важно, чтобы после того как ты придешь к этому концу, о тебе говорили "О-о, какой это был игрок, так не играл никто!"

Тебе на самом деле это важно?

[b]korablev[/b]
Класс! Твои рассказы автобиографичны? ??:

Отмеренность.

Звенящий аккорд небытия снова вступает в свои права, размениваясь на отражения.

Искры, осколки…

Кажется, ничего более мне не дано. И ладно, не страшно - единственное, что имеет смысл на это ответить.

Допить кофе с сахаром, что-то вымолвить, на что-то выгореть…

Метро, проспекты, поезда и трамваи, пыльные выгнувшиеся мосты над замерзшей рекой… до этой новой суеты осталось всего несколько часов. И я даже рад этому. Я даже рад этой молитве нового времени. Пусть будет, что будет, всему свое время, каждой вещи на земле время Царствовать наступает. Каждой. Даже случайно-пьяному поцелую.

Безграничность призрачной силы. Беспредельность улыбки, чуждость граней отрицания. Вседозволенность всепрощения. В раю вечность всегда слишком непереносима. Пусто, пусто… зато, как минимум, среди сутолоки проспектов и автобусов, бывает больно, но не скучно.

Допивать кофе, оставляя последний глоток несбывшимся мечтам.

Белизна компьютерного экрана по привычке выжигает уставшие глаза. Я ни во что не верю, я давно смирился с тем, что ключи от собственной клетки я выкину сам - в никуда, сквозь прутья. Ведь если я в клетке, это зачем-то нужно, напрасных вещей не бывает. Если всему свое время Царствия, какая уж тут напраслина.

Мосты, проспекты и суета… все еще будет. И будет ночная тревожная гладь темной воды в полынье, смотреть в нее, чего-то там искать, наверное, мира для собственного сердца. Где-то и с кем-то это было уже - не успеть ни оглянуться, ни испугаться.

Впрочем, мне любой ночью будет светло. Даже слишком светло. Особенно снежной ночью.

Эти отрицания и отражения могут свести с ума тех, кому дан дар инобытия, тех, кому дан дар милосердного забвения, дар ступени легкого пути. Я, увы, не среди них. Гитару в чехол и за плечи, пустой автобус, остывающий кофе, взведенные ожиданием чего-то нервы… а потом совершенно спокойно курить какую-то дрянь на чужой кухне и улыбаться, гаснуть бледными искрами на ледяном ветру. Петь, петь, петь, кого-то о чем-то просить…

Молчать.

Впрочем, молчание скорее философская категория, чем категория действия. Но от этого оно не отменяется.

Горький дар сердца, забывшего сумасшествие. Забывшего смерть. Забывшего человеческое. Пускай. Не вернуться, не хочу даже - возвращаться...

Умирают медленно, но каждый раз настолько неожиданно, что не всегда успеваешь заметить собственную смерть и расчертить грани прицела. А если еще невовремя заметить, "невовремя проснуться" - отдай себя во власть отрицания парадоксальной истины всебытия, предайся этому отрицанию каждым шагом - и пусть болит, будешь жить дальше, словно все было и не было ничего одновременно.

Ненавижу холодный ветер, но надышусь им до простуды.

Бледность и блеклость линий, синие утомленные глаза, всебезликое лицо… кто-то очередной. Пусть будет, в конце-концов, если место на земле всему, пусть будет все и это тоже. Бледность линий, неровность, шероховатости… какое-то пространство снова отказывает себе в даре вероятности. Пространство человеческого (а может быть и не человеческого) взгляда. Не моего. В моем взгляде уже давно осталось молчание. И только молчание, на самом-то деле.

Улыбнусь.

Ну вот, кофе больше нет…

Хорошо.
Выйти на двор, подставив седую башку косым холодным дождям…. Поссориться с вечно ноющней по поводу недостаточно хорошей жизни, женой… Прогнать ее, взять пса и пойти за пивом…просто идти под теплым весенним дождем, думая о…не важно, о чем. Просто мечтать…о грядущем лете, о жизни, о теплом… о разном….Ой. телефон! Да, я! Да. здравствуйте, так и так….и не иначе!…. Ответил…Песинька, пошли домой… Все нормально и все у нас будет! Так и только так.

Мой дом стоит в уютной лощине между двумя холмами. Мой сад
каждую весну радует веселым цветением и запахом трав, и каждую осень -
изобилием плодов. К моему маленькому озеру склоняются деревья, и
тропинка уходит в глубь леса, в тенистые заросли, где можно забыть обо
всем...
А там, за холмами - высокий черный замок с неприступными
стенами. Ты проезжаешь мимо моего гостеприимного дома, лишь
небрежным кивком ответив на мое искреннее приветствие, и отчаянно
стучишься в наглухо закрытые ворота замка. Тебе не открывают.
Кричат оскорбительные слова из верхних окон башни, на тебя
опрокидывают ведро помоев, но ты отступаешь лишь ненадолго и снова
принимаешься стучаться в неприступный замок. День проходит за днем, а
ты продолжаешь свой бессмысленный штурм, все еще на что-то надеясь. Я
зову тебя в свой маленький дом, угощаю сочными фруктами и овощами с
огорода, с интересом внимая твоим рассказам о неведомых землях... Но
ты, чуть передохнув и оборвав рассказ посередине, снова отправляешься к
черному замку. Ты снова стремишься туда, где тебя не ждут, где тебя не
выслушают, где ты не нужен. А я не закрываю дверей. Я каждый вечер жду
тебя...

Вот такой кусочек :
Сегодня Рэю повезло – никто из Соседей не закрыл парадный выход своей машиной. А значит, не нужно было тащиться через тёмный двор по глубоким осенним лужам.  Рэй  любил одним махом распахнуть дверь и выскочить на играющий рекламными всполохами антрацит Большого проспекта. Был, конечно, риск, натолкнуться на кого-нибудь из соседей, но Рэй привык  быстро прятаться в тени водосточных труб, сливаться с настенной лепниной или петлять вокруг припаркованных авто. Несмотря на опасность вечерних путешествий он очень любил это время. Что может быть увлекательнее, чем созерцание витрины магазина электрических лампочек! Соседи вывешивали сотни лампионов самых причудливых форм. Хрустальные подвески люстр покачивались от движения воздуха, создаваемого толпой покупателей, световые зайчики бесконечно отражались в соседних гранях, пока, наконец, не оказывались пойманными очарованным взглядом Рэя. От такой охоты за зайчиков у него начинала кружиться голова и тогда Рэй вздыхал, понимая, что на сегодня этого великолепия с него достаточно.

   В этот вечер, однако, у него были другие дела. Рэй торопился, и магазин с волнующим названием  «Электоинвентарь» не входил в план его ночного путешествия.

   - Арто! – позвал Рэй, как только свернул с Большого проспекта на тихую Бармалееву улицу. Несмотря на грозное название, улочка была совершенно мирная, с небольшим сквериком, который в тёмное время суток становился чернильным пятном на облупившихся стенах домов. Рэй нырнул в это чернильное пятно кустов и снова позвал :

   - Арто!

   Что может быть чернее чернильного пятна? Чернее оказалась тень, которая вынырнула из какой-то дырки в подвале дома, проскользила сквозь кусты и ткнулась дрожащим от радости носом в лоб Рэю. Вслед за этим  тень лизнула нос Рэя и, получив кусочек заранее приготовленной булочки,  привычно подставила свою шею. Внимательно рассмотрев Арто при свете дня, мы  пришли бы к выводу, что в роду у этой чёрной дворняги несомненно были благородные  породы. Дедушкой  был, наверное, поджарый и очень сообразительный ризеншнауцер, а прабабка, без сомнения, была  строгой  чёрной терьерихой. Остальные предки у Арто были нам неведомых пород, однако, эти безвестные родственники не смогли повлиять ни на чёрную жёсткую шерсть, ни на бороду, доставшиеся Арто от деда и прабабки.

   Путь предстоял неблизкий, через всю Петроградскую сторону ( так назывался один из островов на которых расположен город) а далее -  через Троицкий мост обхвативший Неву в самом широком её месте.  Потом  предстояло повернуть налево, миновать Летний сад, Фонтанку, множество улочек и широких проспектов. Чуть позже  можно было бы остановиться и дать Арто отдохнуть, а заодно и полюбоваться на всякие пальмы и кактусы, сквозь стёкла городской оранжереи. Любоваться дивными пальмами Рэй любил не меньше, чем лампочками в магазине «Электоинвентарь». Ну а потом, когда Арто отдохнёт, останется преодолеть последний отрезок большого пути, как вдруг за поворотом  покажется Смольный - величественное здание жёлтого цвета с белыми колоннами.  Оно являлось целью сегодняшнего важного путешествия. Дело в том, что наш герой спешил на встречу с Губернатором.

   Итак, Рэй привычным движением ухватился за крепкую шею Арто. Секунда – и он надёжно уселся на  его косматой холке. Вообще-то вечером, когда Соседей на улицах города было ещё слишком много, полагалось использовать собак с особой осторожностью. Следовало обхватить туловище животного ручками и надёжно замаскироваться между его передними лапами. Тогда Соседи уж точно не заметили бы Рэя, потому, что никто не будет особенно рассматривать неприметную бездомную собаку. Но такой способ передвижения никак не сочетался с характером наездника. Висеть вниз головой, как белка на ёлке – подобная картина казалась Рэю унизительной. Он предпочитал скакать на собачьей шее, крепко держась за уши, а в случае чего, например, когда пёс терял управление, можно было дотянуться и до собачьей бороды. Впрочем, Арто был собакой весьма неглупой, так что дёргать за бороду его приходилось крайне редко. Иногда кто-нибудь из Соседей, чаще всего из детей, всё же замечал Рэя, но собака быстро уносила его подальше от них. Однажды, какой-то ребёнок долго кричал ему вслед - «Крыса ! Крыса на собаке едет!» Нечего более обидного придумать было невозможно - перепутать Рэя с гадкой крысой !

   Собака, послушная всаднику, рванулась в путь. В этот раз Рэю с Арто не пришлось прятаться за углом перед светофором на проспекте – сразу загорелся зелёный и пёс,  смешавшись с ринувшийся через дорогу толпой,  быстро забежал в подворотню на противоположной стороне. Конечно, в такой ситуации Рэю всё же  приходилось переворачиваться и прятаться под собачьим телом. Что поделаешь – надо было оставаться незаметным.  Но вечер постепенно становился всё более поздним и достаточно было свернуть с проспекта на боковые тусклые улочки, чтобы безбоязненно вновь вскарабкаться на шею к Арто.

Проезжая мимо уже погасшей витрины, Рэй увидел, как манекены, побросавшие свои рабочие места, на которых они стоят днём, бродят по залам магазина, примеривая недавно привезённые вещи. Это было их любимое занятие. Стоит хозяевам магазинов, погасить свет и закрыть за собой дверь, как внутри начинается другая жизнь. Манекены всегда соперничают между собой из-за каждой модной тряпочки, и только завладевший ею, становятся абсолютно счастливым. Но лишь на время, - до появления очередной новой вещицы. Некоторых манекенов Рэй недолюбливал – да и кому понравятся разгуливающие пластмассовые ноги в носках без всякого признака тела или ,к примеру, фигура без головы да ещё примеривающая на себя модную шляпку? Днём манекены обычно исправно несут свои обязанности, - стоят не моргая по углам, но иногда, особенно если резко повернуться в их сторону, всё же можно заметить, как они переминаются с ноги на ногу или быстрым взмахом руки отгоняют надоевшую муху.

   Рэй  внимательно изучил своё отражение в витрине. Света от ближайшего фонаря было вполне достаточно, чтобы убедиться, что его оранжевая шапочка с горностаевой кисточкой сидит на голове ровно и что сама кисточка в достаточной мере пушиста и ухожена.  

   Рэй очень гордился этой горностаевой кисточкой, ведь далеко не каждому удавалось заслужить право носить вот такой отличительный знак. Тем более, что Рэй, скажем прямо, был ещё очень молодым.  Он тряхнул головой так, чтобы кисточка оказалась отражённой в витрине во всей её  красе. Вид был идеальным – ухоженная рыженькая шёрстка Рея сверкала в свете фонарей вечернего города, чуть загнутый вниз пухлый нос-хоботок и развесистые ушки подчёркивали происхождение Рэя из благородного рода петрашек с той части города, которая звалась Петроградской стороной. Надо ли говорить, что петрашки с Васильевского острова не обладали, по мнению Рэя,  столь благородными чертами лица и таким шикарным отливом плюшевой шёрстки, как петрашки Петроградской стороны?  Только петрашки из дворца могли бы посоперничать в благородстве облика с петроградскими, но те были, по всеобщему мнению, слишком чванливы и заносчивы. Что, конечно же было неудивительно – они же веками жили в царских покоях, а если и выходили за  их пределы, то лишь по очень важным делам и в очень редких случаях.

   Возможно, некоторые из наших читателей до сего момента ничего не слышали о петрашках и хотят получить некоторые разъяснения о том, кто же эти удивительные существа. Поэтому, как только представится нам свободная минутка, мы расскажем о том, кто такие петрашки и откуда они ведут свой удивительный род.

   Рэй уже почти налюбовался своей  горностаевой кисточкой, как вдруг его собственное изображение в витрине начало кривляться и корчить Рэю обидные рожи. Если вам приходилось смотреть на себя в витрины магазинов или стёкла домов, вы тоже наверняка замечали, как иногда отражения  порой перестают быть похожими на вас. Бывает - они всячески своевольничают, представляя прохожих, как им заблагорассудиться. Возьмут, да  отразят вас в виде какой-нибудь весьма  обидной картинки - одно мгновенье- и  вы такой худой и мрачный будто проглотили удава. А уже через секунду – толстый  и довольный, рот шире головы и уши машут парусами. Люди совершенно напрасно думают, будто это происходит оттого, что  стёкла кривые. Что за ерунда! Будто не видно, что стекла совершенно ровные. А вот любой петрашка доподлинно знает, что это -  проделки стекляруса. Стеклярусы - почти прозрачные беззлобные существа, которые обычно селятся между двумя стёклами и питаются исключительно солнечным светом. Стеклярус может даже погибнуть, если в окно никогда не будет попадать лучик солнца или стёкла долго не моют. Когда стеклярусу хорошо, он пускает солнечные зайчики в прохожих и для веселья корчит им рожицы в отражениях.

   - А ну поправь мою шапочку! – строго сказал Рэй, внимательно прищуриваясь, чтобы разглядеть стекляруса. В ответ раздалось переливчатое хихиканье,  и отражение чудесного колпачка ещё больше сплющилось, пока вовсе не стало каким-то  недожаренным блином, свисающим Рэю на уши. Над ушами стеклярус тоже пошутил, изогнув их замысловатой волной.

   Рэй, однако, не разозлился вовсе,- выходило и вправду – забавно. Оставаться в долгу не хотелось, на улице никого не было и  Рэй слез с Арто.

   - Ну это мы ещё поглядим, кто тут кого перекривляет.

   -Посмотрим, посмотрим, самонадеянный  петрашка! – захихикало в ответ еле видимое существо.

   Это была старая игра, в которую можно сыграть со стеклярусом. Нужно только быстро запрыгать перед своим отражением  в разные стороны и начать корчить самые разнообразные рожи. В результате,  стеклярус устанет, начнёт не успевать искажать ваше отражение и ошибаться. Как только вы увидите, что отражение ваше стало правильным –  значит, стеклярус проиграл и не успел за вами.

   Игра началась. Соперник Рэю попался выносливый, скакать приходилось быстро, но несмотря на это стеклярус всё время успевал исказить Рэя. Наконец петрашке удалось совершить сложный трюк – подпрыгнув почти до верха витрины, он приземлился, резко пригнулся, пробежал под низом  и вынырнул в неожиданном месте. Отражение было правильным, без искажений – стеклярус проиграл.

   -Ну и ладно, я просто сегодня не в форме,- пробурчало прозрачное создание, на прощание превратив отражение Рэя во что-то уж  совсем  неразборчивое.

   -Может быть, в другой раз тебе повезёт, - попытался утешить стекляруса Рэй, но тот уже не откликнулся, отправившись поправлять настроение, гримасничая перед глупыми манекенами.

   - Арто! – Рэй вспомнил, что ему надо спешить. Но собака отошла куда-то, пока Рэй прыгал со стеклярусом.

   - Арто! – исчезновение пса было очень некстати, времени оставалось немного, а встреча с губернатором города – крайне ответственное мероприятие, на которое нельзя опаздывать.

   Ситуация была неприятная – оказаться без средства передвижения в столь важный момент ! Не брать же чужую собаку, да и не наблюдалось поблизости никаких других собак. Дело в том, что те собаки, которых люди считают бродячими, на самом деле не являются таковыми – каждая собака служит какому-нибудь петрашке. Легко узнать – сколько же на самом деле в городе петрашек – достаточно подсчитать – сколько в нём бездомных собак. Днём, когда Петрашки обычно спят, собаки предоставлены самим себе, но с наступлением вечера, собака служит петрашке, перевозя его по городу и выполняя иные несложные поручения. Как могут, Петрашки заботятся о своих животных – подыскивают им места для ночлега и пропитания. Если какой-нибудь добрый человек ( а петрашки зовут людей Соседями) подкармливает собаку, то и петрашка в благодарность за такую заботу сделает Соседу что-нибудь доброе.

Рэй разозлился на свою беспечность. Разве можно было отвлекаться на стекляруса в столь ответственный день! «Впрочем, - успокоил он себя,- Арто определённо где-то неподалёку».

Полнее http://petrashki.ru

Ну что ж, поднимаем бокалы, друзья.

За нашу Клетку!

Давайте биться в стены, иногда сие помогает. Давайте чертить руны, искать выход, плакать кровью невспоротых вен и недосказанными словами. Давайте... только даст ли это желаемый эффект? Да и того ли эффекта мы желаем?

Можно воспринимать клетку по-разному. Итак... смотрим в кристалл, смотрим... многогранность его велика и всеобъемлюща. Препятствие. Защита. Тюрьма. Школа. Чистилище. Ключ к изменению себя. Да как угодно дальше. Вариаций много до отвращения и умопомрачения. Главное - вобрать это все в себя, прожить за доли мгновений и не свихнуться. И это, как раз, более чем возможно.

Клетка - веселое место, оставляющее узнику бесчисленные вариации вероятности, с которыми можно страдать искажением, пока не надоест. Хоть джигу танцевать на столе у короля, только вот - зачем, если уж даются шансы, имеет смысл использовать их разумно. Хотя, можно и подекадентствовать - в клетке за это просто не будет "ни новой бурки, ни нагана, ни сапог". Но все далеко не так скверно, как кажется на первый взгляд. Имеет смысл смотреть на происходящее через многогранную призму кристалла, а не через прутья. Черт побери, сотворим же возможное: не имея власти изменить основную ситуацию впрямую, немного извратимся и изменим ее, для начала изменив свое к ней отношение, таким вот оригинальным образом. Да, займет больше времени, сил, потребует больше затрат и работы над собою, но если уж так важен результат, можно и отвлечься от всех неудобств, связанных с процессом. Расставим приоритеты и приступим...

Хмм... клетка. Виновата сама... А есть ли смысл толковать о вине и биться головою в стенку, калеча казенное имущество, когда можно рассматривать это, как очередное приключение, как школу бытия? Правильно говоришь- "Зато нескучно". Да еще и познавательно, прибавлю я. Проходя круги ада, не думай о боли, которую испытываешь, не думай о несвободе, которой себя обрек - лучше сконцентрировать и запоминать все, что видишь и слышишь. Потом пригодится.

Ничего, прав был кто-то мудрый, заявив во всеуслышанье, что небо не воспринимает мольбы и угрозы, но само находит тех, кто готов, исходя из собственных соображений. И тогда стоит воспользоваться очередным шансом, ибо судьба кидает и веревочную лестницу тем, кто ее молитвами угодил в пропасть; стремящееся выбраться, не сетуйте, но будьте внимательны! Обратитесь к этому небу, не факт, что оно согласится, но попытаться стоит: "Знающие, научите!" Не стоит просить благ, ибо бесплатен, в данном случае, только сыр в мышеловке; когда придется платить по счетам, останется только запоздало проклинать себя за глупость, считая, что игра не стоила свеч, в очередной раз предаваясь саморазрушению. Не стоит молить о помощи, ибо получишь очередную клетку, которая защитит и будет таить в себе возможность познания, на которую рискуешь опять не обратить внимания. А вот в даре силы и совета небо не вправе отказать.

Ничего, в клетке кормят, в клетке тепло и светло... и не беспокойся за тех, кому нужна истина. Истина обычно обретается теми, кто не ждет ангелов и учителей, теми, кто готов биться в стены и преграды, теми, кому собственная кровь кажется более чем адекватной платой за знание, теми, кто готов платить и большим. И они, единственно достойные, ее добьются, откроют для себя, обретут, заплатят пребыванием в той же клетке, - кстати, почему ты уверена, дорогая, что это расплата, а не школа?

Каждому свои уроки, свои тени, ключи, нити и ступени. А каждой тени, ступени, ключу или нити - свои моменты, свои приверженцы и долги. Ничего, все есть полет на крыле момента, рано или поздно придется закрыть за собою все двери, но стоит ли торопиться с этим? Никуда не уйдет, если очень сильно хотеть, если один раз сказать этому - "Да". И не мучайся болью, но ищи то, что сокрыто в ней, ибо боль не стоит лечить, боль сама пройдет, причем, по закону подлости, как раз тогда, когда будет очень нужна. А терпимо все, вопрос только в том, чтобы суметь на каком-то моменте остановиться и не дорезать вену до необратимого. В конце-концов, уродовать себе руки без особого смысла, многого ума не требует. Но знание дается только тем, кто способен выдержать все этапы ночного странствия в пространствах неизвестности.

Клетка замкнута. Разве это повод страдать, а не задуматься - почему? Ежели это есмь следствие совершенных некогда ошибок, можно идти по ассоциациям - кому и что помешало, стоит ли продолжать дальше в том же духе, и почему, чем можно за это расплатиться еще, каким образом или подсвечником не угодить в другую ловушку... Клетка - не повод говорить "Нет" дальнейшим вероятностям бытия.

Сотый день, тысяча, две тысячи сотый... не летально. Летать можно где и как угодно. В конце-концов, если уж подрезают крылья особо отличившемуся, можно поиграть в падение, - даже разбиваясь о камни, можно остаться в живых, просто закрывается одна дверь и открывается другая. А разве так принципиально важно, что было перед тем, как дверь закрылась, и что будет за другой? Отличия настолько несущественны... главное ведь то, какими ступенями и дорогами идешь, какими непройденными клятвами и судьбами готов расплатиться неведомым стражам.

Руны боли, истины, ухода, падения, прозрения... разве на свете только они? Каждая руна - бледное отражение бесчисленных зазеркалий вероятностей. И выбирая какую-либо из них, ты делаешь только временный выбор.

Истина, поиск истины... не перепутать бы одно с другим и не остановиться бы в решающий момент, заплутав в тумане. Кто говорил, что будет легко? Кто говорил, что ловушек не будет? Для того они и даны, чтобы проверить, насколько идущий понял предподанные уже уроки, насколько он готов учиться дальше и чему его стоит учить... да и как.

Все взаимосвязано. И случайные совпадения суть есть всего лишь плохо отслеженные причинно-следственные связи... - друг, ты прав. Так выпьем же! Хорошая компания, хорошее вино, хорошие тосты и хорошее настроение. И чего еще надо? Иного зазеркалья? Каждый сам писец, кузнец и абзац своего всего. Дерзайте, дерзайте...

Я немного пропал - очень высокая загруженность - обучаюсь премудростям ITSM : ITIL. Голова кругом.

to Surviwar:
Что-то автобиографично, но в большинстве своем нет. Например ниже имеется пара рассказиков из серии "Мгновения детства" - они автобиографичны.


Мгновение первое.

Мы шли пешком по Арбату, папа немного выпил, было солнечно, весело, хотелось прыгнуть до самого неба и взглянув озорно оттуда на папу, крикнуть ему: Папка! Прыгай сюда! Здесь так красиво...
Я повертел головой в поисках новой радости и увидел толстую тетеньку с тележкой мороженного.
- Па, дай десять копеек, мороженное хочу...

Мороженного совсем не хотелось. Сюрприз хочу. Чтобы совсем весело стало!
Взяв руками мягкое мороженное я начал освобождать его от липкой фольги. Облизнул пальцы, кинул фольгу в белых потеках тающего пломбира в урну (па, я помню что нельзя мусор мимо урны кидать) и сильно размахнувшись кинул кирпичик мороженного вверх. Ух!

Медленно поворачиваясь вокруг своей оси, мороженное поднялось на высоту второго этажа и оттуда по плавной дуге начало опускаться на кучку ничего не подозревающих пестро одетых людей.

- Ох, что щас буд-и-ит... - пробормотал я под нос в предвкушении новой радости.

Огромная черная шляпа с толстым дядькой под ней, послужила аэродромом для моего мороженного. Оно весело плюхнулось в самую середину и разлетелось мелкими белыми кусочками на всех окружающих этого дядьку людей.

Я еле сдерживая ликующий крик радости, гордо вскинул голову и стал ждать реакции этих странных людей.
- Шит! Вота хелла ю дуинг!?, - дядька в черной, теперь уже белой шляпе.
- Чего?, не понял мой папа
- Вас, мальчик, есть, кинуть, шит, как это по русски, айс крим, ту май. Я буду жаловаться! - совсем запутался толстяк.

Папа строго взглянул на меня и стал извиняться перед этим толстяком. Зачем? Получилось так весело! Разве надо извиняться если тебе весело?
Папа долго вспоминал английские слова, извинялся, еще раз извинялся, потом прибежала переводчица, папа снова извинялся, нас забрали в милицию. Мне уже перестало быть весело и хотелось зареветь...

Часа через два мы снова шли по Арбату. Так же светило солнце, только было грустно и хотелось плакать. Я ежеминутно дергал папу за рукав рубашки и пытался найти его глаза... А папа молча кусал губы и смотрел только вперед.
Потом он остановился, сел на корточки (какой большой у меня папка!), улыбнулся глазами (так умеет только он!) и сказал:
- Ох, ну и обормот же ты! Только обещай мне что больше так никогда не сделаешь?
- Обещаю, па... - я уткнулся ему в плечо и заревел.


====================================


Мгновение второе.

- Пашка! Иди сюда, смотри что я нашел! - ликующий голос Дениса, оторвал Павла от сооружаемого уже третий час шалаша.
Вообще, шалаш они собирались строить вместе. Вместе выбирали место в лесопарке, вместе собирались и строить. Но по прошествии часа, Денис ушел собирать необходимые для строительства ветки и с тех пор, только их и собирал, принося в среднем по веточке в час. Пашка, конечно знал, что Денис лентяй, но не до такой же степени!
Пашка хмуро взглянул на Дениса мелькающего в зарослях орешника, и в который раз подумал о несправедливости мира - ну почему он такой сильный, ловкий и умный, попал под влияние этого худосочного и длинного парнишки? Почему он не умеет так же отлынивать от любой работы, будь то уборка класса или строительство этого чертова шалаша? И вообще это была не Пашкина идея, как заставил себя уговорить?
- Пашка! Ну ты идешь?
- Что там у тебя? - Павел продираясь через густые заросли кустов поцарапал себе щеку и вообще был очень обижен на Дениса.
- Смотри, какой классный! - на руке у Дениса лежал колючий клубочек ежика.
- Ух ты! - злость и обида мгновенно улетучилась. Павел присел на корточки и осторожно дотронулся до колючек. Колючки были живые и теплые, а еще они, как бы дышали!

Пашка и Денис дружили, что-то около трех лет. Дружба, как и полагается у мальчишек, началась с потасовки. Выяснив таким образом отношения, ребята затаили друг на другу жуткую обиду и решили мстить обидчику до последней капли крови. Очень скоро злость переросла в уважение, а потом и в дружбу. Как-то, само собой получилось, что Денис занял лидирующее положение в их отношениях, чему Павел первоначально против не был. Потом уже было поздно.
Этой весной они закончили третий класс и благополучно перешли в четвертый. Точнее вполне благополучно перешел только Денис, а Павел чуть не остался на втрой год, если бы не помощь Дениса в подготовке к контрольным и экзаменам.
Родители ребят не смогли или не захотели отправлять ребят в пионерлагерь и потому сорванцы все лето носились по окрестностям, вызывая возмущение отдыхающих в тени тополей бабулек и лениво метущих асфальт дворников.

- Пашка, а давай его себе оставим? Ну, ухаживать будем, да и потом пусть он у нас в шалаше живет, опять же сторожить будет...
Павел, считавший себя более прагматичным, насупившись задумался:
- А чем его кормить то будем? Вот ты знаешь что ежики едят? А зима настанет куда его денем? У меня мама не позволит ежика дома держать...
- Про то чем кормить в книжке прочитаем - у меня дома лежит энциклопедия. А до зимы еще дожить надо... Сейчас только август, а зима только в декабре наступит. Все! Решено. Оставляем. Да? Только никому ни слова. Тем более Таньке своей... Тайна это наша будет, понял?
- Да ладно те! Что ты не знаешь, что я никому ни слова...

И ребята стали ухаживать за ежиком. Носили ему молоко, от которого ежика почему то тошнило, собирали ему разную траву, которую тот не хотел есть, дрессировали его собачьими командами, которые еж наотрез отказывался исполнять... Чтобы ежик не убежал, в шалаше ему сделали загончик, который бережно укрывали на ночь обрывком найденного неподалеку одеяла.
Скоро началась учеба в школе и ежика стало сложно посещать - уроки в школе, домашнее задание, вернувшиеся из пионерлагерей и от бабушек товарищи, все требовало времени. Но ребята, осознавая ответственность перед ежиком все равно каждый день его навещали, приносили конфеты и сметану, которые еж так и не хотел есть.

Заканчивался сентябрь, на улице становилось все холоднее и холоднее...

- Пашка! Ежик умер! Ежик. Умер. Наш ежик, - с круглыми глазами и срывающимся голосом Денис еле сдерживал рвущийся из души плач.
Дверь Пашкиной квартиры распахнутая настежь, сам Пашка стоявший в драных трениках с замотанным шарфом горлом, все это заставляло только крепче стискивать зубы, чтобы не разреветься, как последняя девчонка.
- Да ты что! Как умер, почему?, - переспросил охрипшим от простуды голосом Пашка
- Да откуда я знаю! Не знаю... Надо похоронить его... Одевайся, пойдем...
- Денис.. Я не пойду..
- Ты чё! Струсил что ли? Пашка, он же наш друг, почти был. Пойми, мы не можем его просто так бросить...

Фанерный ящик, который должен был послужить гробиком для ежика, нашелся на антресолях бабушкиной квартиры, где Денис жил с родителями, сестрой и старой бабушкой.
Поздно вечером встретившись на чердаке Пашкиного дома, ребята аккуратно разобрали ящик и каждую из его сторон, оббили кусками белой ткани. Ткань, которая совсем недавно была белой простыней, взял из дома Павел. Денис-же принес ящик и полотенце в которое было решено завернуть ежика. Хоронить ежика решили на рассвете следующего дня, на опушке лесопарка, где столя шалаш и где ежик прожил такую недолгую жизнь.

- Смотри не проспи! А еще лучше вообще спать не ложись. Заснешь еще...
- Да ладно, чего уже ты! Не просплю я.
Павел, которому было стыдно за минутную слабость выразившуюся в отказе от участия в похоронах, все никак не мог сдержать дрожь от того, что им предстояло сделать на рассвете следующего дня.

Мальчишки встретились у подъезда в пять утра, только-только занимающегося дня. Холод и опустение, царящие в такую рань на улицах города, желтые листья и завывающий в подворотнях ветер, заставляли ребят прижиматься друг к другу. Мешок с ящиком-гробиком на плече Дениса и лопата в руке Павла, раскачиваясь от быстрого шага ребят, отбивали тяжелый ритм мрачного рассвета.

- Здесь похороним. Я в книжке одной читал, что хоронить надо головой на рассвет. То есть на восток. Тогда похороненного будет каждое утро касаться кусочек солнца...
Шепот Дениса придавал какую-то, доселе невиданную торжественность всей ситуации и Пашка вдруг перестал бояться. Крепко схватив лопату двумя руками, он с силой вонзил ее в уже подмерзнувшую за ночь землю. Копали по очереди, со злостью швыряя черные комки земли. Тишину восхода нарушал, только хрипло вырывающийся воздух и стук падающей земли. Вскоре яма была вырыта...
Запыхавшись от тяжелой и непривычной работы, ребята сели на мокрую от росы траву и стали следить за медленно восходящим солнцем. Молчание, повисшее в воздухе, никто прервать не решался. Они оба очень боялись того момента, когда придется опускать фанерный гробик в холодную землю. Боялись тех слов, которые придется говорить и прятали друг от друга глаза.

- Пашка... Как ты думаешь отчего он умер? - тихим шепотом, уперев глаза в кучу вырытой земли, спросил Денис.
- Не знаю... Может просто заболел.. И умер...
- Нет Пашка. Это мы его убили... Чего ты на меня так смотришь? - взвился Денис. - Зря мы его из леса вытащили. Он от одиночества умер! - крупные капли слез двумя дорожками прочертили лицо Дениса.
Пашка угрюмо опустив глаза, молча сопел.

- Прыгай в яму - я тебе его подам.
Павел испуганно вскинул глаза и молча замотал головой.
- Прыгай я сказал, - тихим, твердым и оттого пугающим голосом повторил Денис.
Поднявшись с корточек, Павел перевел взгляд на чернеющую яму, сжав кулаки молча подошел к ней и прыгнул внутрь.
Денис, бережно развернув холщевый мешок, осторожно взял ящик с уже уложенным в завернутое полотенце ежиком, встал на коленки и подал гробик другу стоящему в яме. Пашка приняв ящик тупо стоял с ним и не знал что делать - места для того чтобы поставить ящик на землю не было, мешали ноги.
- Ну давай же! Опускай!
- Не могу я, - из глаз Павла, так же как и недавно у Дениса, брызнули слезы.
- Давай руку!
Схватившись за протянутую сверху руку друга, Павел наполовину вытянулся из ямы, неловко прижимая ящик в животу.
- Теперь опускай.
Ящик брошенный с высоты в полметра, упал на землю и встал практически боком, открыв взгляду ребят кусочек полотенца в которое был завернут ежик.
Поправлять его уже не было сил.
Позабыв про лопату, ребята быстрыми движеньями стали закапывать могилку...

Родители ничего не заметили - ребята успели вернуться до того как они проснулись. Почувствовав, что ничего съесть не сможет, Денис отказался от завтрака. Мама занятая сборами на работу не заметила удрученного состояния сына, который с красными глазами стоял у окна кухни и о чем-то напряженно думал...

Все происшедшее той ночью на опушке леса стало табу для ребят. Они избегали разговоров на эту тему. Даже более того, они начали избегать общения, постепенно пытаясь найти других друзей.

Через месяц родители Дениса получили квартиру в новом районе и вся семья уехала. Денис стал ходить в другую школу, где у него появились новые друзья и знакомые. Но никому и никогда Денис не рассказывал о том что произошло той ночью и о чем он думал тем утром уперевшись лбом в холодное, оконное стекло.

С Пашей он больше никогда не виделся.

Только много лет спустя, когда Денис уже повзрослел, стал курить и пить, он прочитал в одной из книг, что ежики, ранней осенью впадают в спячку. И что в таком состоянии, их очень легко спутать с мертвыми, так как температура тела очень сильно снижается, а сердце бьется только раз в минуту. Тогда он заплакал второй раз в жизни и рассказал все отцу, на даче у которого жил в то время.
Отец молча выслушал и ничего не сказал. Он молча достал бутылку водки и налил две стопки. Они тогда почти не разговаривали. Просто пили. Этой бутылки водки им хватило, чтобы стать совсем пьяными и заснуть прям там где сидели.

Денис больше никогда не ходил ни на чьи похороны. И еще... У него сломалось наверное что-то тогда. В душе сломалось...
Он никогда больше не говорил "никогда"...

Ты умеешь сплести пустоту
В зачарованно-легкую вязь,
В вереницу оборванных фраз
Уложить мировую тоску,

Стук колес - в небывалый аккорд,
Злую небыль - в звенящую быль.
Горьким цветом бесплодный ковыль
От заклятий твоих расцветет.

Ну а тем, кто не может творить,
Как избегнуть бесцветной тоски?
Я ведь тоже... Из бледной руки
Выпадает безвольная нить.

* * *
Бессилие...

Только каплю живого золота,
Только каплю бездонной сини -
Невозможно... Душа исколота
Серой, тонкой иглой бессилья.

Невозможно... Хвалы непрошеной
Груз на плечи - свинцовой тяжестью,
Серым пеплом чуть запорошенный,
Путь узлом безысходным свяжется.

Не залить мои обещания
Густо черным вином забвения,
Знойно алым вином прощания,
Золотистым вином прощения...

Пусть ушло б и забылось дальнее -
Душный ветер и небо в молниях,
Только песни твои не дали мне
Позабыть свой позор безмолвия.

Я тоску не стерплю, не выплесну!..
И молчаньем душа исколота...
Воплем горло срывая, выкрикну:
- Только б каплю живого золота!...

Тут вот от тоски и безысходности родилось стихотворение

Осеннее сумасшествие


Мне снова снятся красные вагоны
И серая вокзальная стена.
Все эти рельсы, шпалы и перроны,
Которые нас разлучают навсегда.

Не навсегда, конечно, нет; я знаю,
Что ты приедешь через месяц, и тогда…
Но без тебя я каждый вечер умираю
И так боюсь смешного слова «навсегда».

Ты говорил, что боль не длится вечно,
Что все проходит, надо только потерпеть,
Что мы с тобой - два слабых человечка,
Но Бог не даст нам глупо помереть.

Во всем ты видишь волю Провиденья,
Уходишь смело, уповая на Него.
Мне остаются только смутные виденья
Того, что было с нами, но прошло.

Я вижу ночь у Финского залива,
В белесом небе слабый отблеск звезд…
Потом еще мы наблюдали молчаливо,
Как перед нами разомкнулся мост.

Да много было их, таких мгновений:
Спокойных, светлых, сердцу дорогих.
Я вспоминаю их в часы затмений,
Когда мой разум слаб становится и тих.

Что ждет нас? Если честно, я не знаю.
Быть может, я привыкну без тебя
Гулять и думать? Или, может, к маю
Влюблюсь опять? И так найду… себя?


to WebDi
Я тут попыталась оставить тебе комментарий, но у меня ничего не получилось, то ли просто глючило, то ли там у вас система какая-то хитрая, и я ее не поняла. Ты не в курсе, может там только зарегистрированные пользователи могут комментарии оставлять?

2Arven:
Хороший текст, ИМХО!
Но почему многие пишут хорошие тексты от тоски и безысходности?
А безысходности никогда не бывает - бывает нежелание искать выход, который всегда есть (вот, мысль-блеск а может, написание хорошего текста - это для некоторых и есть выход?)

Задавались ли вы когда-нибудь вопросом, какая неведомая
сила заставляет Солнце утром залазить на небо, вечером - спускаться,
а днем ползать там себе...? Ну так вот, все обстоит на самом деле проще,
чем представляется на первый взгляд...
Есть на небе колодец, но долько ручки у него не одна, как у обычных,
а две - с обеих сторон; и цепь привязана не к ведру, а к ... Солнышку...
А на том облаке, где колодец, живут два мужика; выходят они утром и давай
крутить ручки... и солнышко подымается на небо.. выше и выше, а когда к вечеру -
там по проще - оно само катится, даже придерживать надо..., такя у мужиков
тяжелая работа..
И сразу становится понятно, почему на Юге солнышко всегда жаркое, а у нас - нет..
все дело в том, что там у них на юге солнышком управляют молодые девченки:
нажали на кнопку - восход, на другую - закат... автоматизация, а у нас все
по старинке - колодец там..., а вот запьют мужики с вечеру (чтож они не мужики
что ли?), и так чего на утро? - с похмелья вставать неохота - они и не встают -
и льет дождь дня три к ряду (а ежели у них гудеж затяжной - то больше), а зимой,
судя по погоде они и вовсе не просыхают...
идешь себе, снег в глаза, пурга, подымешь украдкой голову вверх и в небо:
"Спите ли вы, мужики?"

ващет это не моё... так, вольный пересказ...

2nimramir:
Прелесть какая...

Падал теплый снег...


Стихии, как холодно! Ладони превратились в льдинки. Засунул руки в карманы…может хоть чуть отогреюсь. Кто знает? А снег летит крупными хлопьями…падает…медленно ложится на куртку…достал руку из кармана и подставил. «Падал теплый снег» Название песни, которая почему-то пришла в голову…точнее не песни, а именно эта фраза…может он и теплый… Снежинки падают…и тут же исчезают…все-таки не до конца оледенел… я всё иду…к четко поставленной цели. Мимо спешат люди… канун Рождества, 6 января, все готовятся к завтрашнему празднику.
А я перестал любить праздники, ни Новый Год, хотя считается, что он должен принести счастье в следующем году, ни День Рождения. Ведь… в этот день ты становишься ещё старше на один год, что в этом хорошего? И как я сожалею о потерянном детстве…которого уже не вернуть… Я понимаю, что я уже вырос… и не могу себе позволить того, что позволял раньше.. В этом уже взрослом мире…очень много проблем, кто-то кого-то предал, кто-то тебя не понял и ты плачешь, умер твой близкий друг…и ты этого уже не забудешь через пять минут и не побежишь играть, как тогда, раньше…
А я всё иду… И падает теплый снег… Какие радостные лица у людей, впрочем им есть для кого жить… А есть ли у меня кто-то? Кто-то по-настоящему близкий, способный понять, помочь, ели необходимо… Боюсь.. тот человек для меня потерян…как мне жаль… А снег всё падает, пушистый… и холодный… Теплого снега не бывает, как и вряд ли то, что отогреется моё сердце.. Иду все дальше, заснеженная аллея, снег хрустит под ногами… и я мягко проваливаюсь… Опять таки не поиграешь в снежки…это кажется ребячеством и дикостью, а потом.. не с кем…
Так и хочется просто упасть в снег и уснуть… И больше ничего… Подхожу к киоску покупаю какую-то непонятную жидкость…выпиваю… мдя…так и отравится недалеко…впрочем мне уже все равно… Потом понимаю что меня шатает и лихорадочно горят щеки…да и самому мне жарко…хотя раньше было холодно… касаюсь рукой лба.. похоже у меня температура.. и высокая… ну ничего… домой я сегодня всё равно попаду только поздно… Родители думают что я ушел на встречу… А что мне туда ходить если ничего интересного там наверняка не будет… Там меня знают совершенно под другим образом…а в реале они неизбежно увидят меня настоящего… Зачем мне это надо? Впрочем, надеюсь что у них будет все хорошо…Должен быть хоть кто-то счастливым. Падал теплый снег…и тогда и сейчас..
А я упорно куда-то иду…Куда? Смешно…я только что понял, что просто так бродил по улицам…Чёёрт…меня прилично шатает…видимо температура поднялась ещё. Опять стало так внезапно холодно.. Но снежинки так быстро исчезают! Постойте! Вы такие красивые! Своей холодной, ледяной красотой. Хм.. оказывается играет плеер…старая добрая группа «Ария» играет хорошая песня…как раз под моё настроение: «Я любил и ненавидел, но теперь душа пуста, и не знает боли в груди осколок льда…» Хм…а действительно…кого и когда я любил? Таких нет…а осколок льда.. холод добрался и до туда. «Я помню все, о чем мы мечтали, но жизнь не для тех кто любит сны, мы слишком долго выход искали, но шли бесконечно вдоль стены…» Интересно кто мы? Я один, только один.. но я люблю сны и мечты…эта жизнь действительно не лучшая для меня…
А вот и скамейка…можно сесть…Такое ощущение что кровь становится гуще…и сердце начало шалить…В кармане есть таблетки…но за ними так далеко лезть… Хочется просто уснуть…глаза сами закрываются…
Компания состоящая из четырех человек шла по улице, весело смеясь и играя в снежки…вдруг они заметили сидящего на скамейке паренька…казалось он думает о чем-то и прикрыл глаза…Одна из девушек вдруг сказала: «Постойте, мы же видели его в метро…как он очутился там же где и мы…может он тоже из Школы…»
Ребята подошли ближе, с парнишкой было все как будто бы в порядке, ну бледный чуть…ну и что…Только вот снежинки на щеках больше не таяли…

Падал теплый снег…

Сегодня я грустный... Все веселятся, пьют вино и пиво, швыряют мячик и воланчик, а я тихонько сижу в сторонке и грущу. Я смотрю на этих людей, близких и не очень, понимаю, что сегодня скорее всего напьюсь или подерусь. Они каждые пятнадцать минут ко мне подходят и спрашивают "что с тобой случилось?", я молча качаю головой, всем своим видом показывая что ничего страшного не случилось... просто мне грустно.
Сегодня я созерцатель.

Сегодня в весел! Задорные истории и анекдоты, улыбка до ушей, шпагат или хождение на руках - я на все готов, чтобы вы улыбнулись и заразились моим настроением. Я смотрю на вас, близких и не очень, и понимаю, что безумно всех вас люблю! Иногда, подняв голову, вы смотрите на меня, улыбаетесь и тихонько качаете головой в недоумении - вот ведь парнишка зажигает!
Сегодня я шут.

Сегодня я собран. Мангал и шашлык, дрова и одеяло, карты и батарейки для магнитофона - я все быстро сделаю-поменяю-достану. У вас кончилась водка? Сей момент, дамы и господа! О-п-п-а! Вот вам и водка. Нет, не беспокойтесь, курица не подгорит и будет именно такой, как вы любите. Вас донимают комары? Вот вам веточка - отмахивайтесь на здоровье. А что хочешь ты, радость моя...? Я смотрю на вас, близких и не очень и помню что ты пьешь белое вино, а ты любишь хорошо прожаренное, почти сухое, мясо. Вы смотрите на меня и понимаете, что без меня - никуда.
Сегодня я завхоз.

Сегодня я пьян. Мутные мои глаза смотрят на вас и не видят. Я брожу среди вас, спотыкаюсь о коряги, падаю на импровизированный стол, отползаю в кусты, чтобы рыгнуть. Мне не нужен ваш шашлык - я готов жрать сырое мясо, мне не нужны ваши дурацкие забавы - я сам себе забава, мне не нужны вы - хватит и себя - любимого. Я смотрю на вас, близких и не очень и непонимаю что я здесь делаю... Вы с осуждением смотрите на меня, брезгливо отворачиваетесь, когда прохожу мимо, я вам неприятен... Вы мне ктсати, тоже...
Сегодня я эгоист.

Сегодня я требователен. Сегодня, я эстет и зануда.
Сегодня я велеричив. Сегодня я философ и ученый.
Сегодня я ....

Сегодня я один. Сегодня, я никому не нужен.
Вы ушли без меня. Вы не знаете чего от меня ждать. Идите...

Здоров мужики, позвольте вставить свои пять копеек в мужской разговор... Была значит у меня ситуация... последствия которой буду выкладывать здесь... Сразу скажу, что крышу мне подорвало очень конкретно, и в таком подорваном состоянии она находилась очень долго. Скажу вам, мужики, такая хрень в голову лезла... ойй-йй.. я так заблудился в своём чердаке, что просто слов нет... по началу, когда крышу того... было светло... это понятно обзор хороший много света, красиво, ясно, замечательно всё так было... а потом крыша начала резко и стремительно опускаться на базу... в чердаке стало темнеть... процесс стыковки подорваной крыши с чердаком прошёл, мягко говоря, неудачно, после чего чердак принял непонятную форму и сорвался вниз... от такого удара вся конструкция нахер завалилась, как карточный домик. Место крушения огорожено пяти метровым бетонным забором, на воротах висит табличка "реконструкция".... мля... было бы больше злости заказал бы вовремя рабочий комплекс ПВО...

Буквально вчера пробило покопаться в хламе... Хочу поделиться "находками"... за орфоргафию прошу валенками не кидаться... Начну с лёгкого...
-----------------------------------

ЦВЕТОК ЛЮБВИ

Всё это случилось полгода назад,
Тогда за окном шумел листопад.
Мне было шестнадцать, я был полон сил,
И вдруг яркий свет моё сердце пронзил.
Так в сердце моём зародился цветок,
Название, тогда ему дать я не смог.
Я долго гадал, что ж случилось тогда,
Ко мне пришла сразу: грусть и беда.
-
Я помню то время, когда без забот:
Я жил, веселился, смеялся, как мог.
Но всё изменилось, я встретил тебя.
Ты всё изменила: мой мир и меня.
Я вновь полюбил, полюбил в первый раз,
И чувство мне это близко посей час.
Тобой я живу, тобой я дышу,
Тобой вдохновленный я строки пишу.
Сквозь все униженья, обиды и страх,
Родился на свет мой единственный враг.
Врагом оказался невинный цветок,
Который был, также как я - одинок.
Мы вместе росли, не смотря ни на что,
В надежде на то, что ты примешь его.
Он жив и цветёт только ради тебя, ему нужна ты.
В общем, это мечты…
Я как-то пришел, чтобы всё рассказать,
Но увидел, всё то, о чём не хотел даже знать.
Ты живешь своей жизнью, у тебя есть другой.
Что там до меня я ведь просто простой.
Тебе не нужна моя теплота, тебя греет другой,
У меня пустота…
Я думал, что как-то согрею тебя,
А вышло всё так, что обжег же себя.
Амур не промазал - попал точно в цель,
Но что-то случилось мне больно теперь.
Я болен тобой, заболел навсегда,
Во мне поселилась: грусть и беда.
Кровь хлыщет струёй, я лежу на земле,
Мне жалко, что он погибает во мне.
Ты скоро уедешь, это будет пустяк,
А я даже не знаю, что сделал не так.
-
Я встретил тебя полгода назад,
Теперь за окном весенний закат,
Прошло много дней и даже недель,
И даже не месяц: и что же теперь -
Теперь все ушло, ушло в никуда,
Я даже не знаю, воскреснет ль когда,
Тот дивный цветок, что тебе подарил,
Который тебя так безумно любил.

TO$HIK!, 11 мая 1999 года.

Всем привет!

Gonotan Lingviston for

Клеймо на совести моей лежит
Твои глаза ли?
Вот ты, которая бежит
Едва, едва ли,
Что ж не летишь, что смотришь так,
Ведь ты же птица!
Я – смерть тебе; беги, беги
К родной водице.
Нет, не успеешь, не уйдешь,
Все ж я быстрее;
Злой смерч и крылья перебил,
Но жизнь милее;
Зачем же муки – я несу
Освобожденье;
Рука взметнулась, но не смог
В одно мгновенье.
Вот новость – я, наверно, слаб,
Но раньше – делал;
То было, было, забелил,
Не кровью – мелом?
Ну что ж ты будешь умирать
Так долго, больно;
Нет, на… лети… не привыкать,
Как вольно, вольно.
Прощай, прости, лети к Нему,
Ты – снова птица,
Я руки лишь ополосну
В твоей водице.

Слова пусты.
В глазах потухло пламя.
Твои цветы -
Стеною между нами.
Мои мечты -
Осколки хрупкой вазы.
Не веришь ты,
Что не любил ни разу.
Не виноват
Никто и оба сразу.
Сердца стучат,
Звук заглушает фразы.
Слеза, кивок,
Движения руками.
Упал цветок,
Как сорванное знамя.
Прости, прощай -
Нелепо, глупо, грязно.
Не обещай
Быть новым, лучшим, разным.
Оставь как есть,
Что было - то забыто.
Мужская честь,
О, боже, как избито!
Опять одна.
И у разбитого корыта.
Но я честна,
Ни сердца не разбито.
Забудешь
Ты о сцене безобразной.
И будешь
Ждать любви простой и ясной.

...посвящяется Оксане Труфановой

Напишет дождь серебряным пером,
Две повести, что стать могли одной,
И осень, птичьим помахав крылом,
Поправит вязью листьев золотой.

Страниц я этих сохраню шагрень,
И буду перечитывать порой,
И вспоминать весенний теплый день,
Когда мы познакомились с тобой.

В сооавторстве с дождем писать легко,
Немного грусти - и готов сюжет,
В котором от меня ты далеко,
Пусть рядом мы живем так много лет.

В нем будут плыть седые облака,
Висеть на небе янтарем луна,
В нем будет пировать моя тоска -
Надежный проводник в страну без сна.

P.S.:

Перелистнув последние страницы,
Еще раз вспомню тот далекий день.
И Бога попрошу, пусть утром птицы
Споют тебе любви земную песнь.


(с) 11/06/2003, 09:07.

Мужики, тут что сборище анонимных "алкоголиков"? Как-то мрачно... все постят... постят... никакого общения... давайте что нить обсудим, раскритикуем... чтобы хоть какое то движение было... или это в другой теме? 8)

Всем привет!