» Красивые, короткие стихи II

Мы источник веселья - и скорби рудник,
Мы вместилище скверны - и чистый родник.
Человек, словно в зеркале мир, - многолик.
Он ничтожен - и он же безмерно велик!

(Омар Хайам)

испытывал гоненья,
Безутешно горевал.
Но и в горькие мгновенья
Кто-то душу согревал.

Кто-то руку клал на плечи,
Кто-то мне шептал, как дождь:
— Успокойся, человече,
Ты до счастья доживёшь!

Зла на свете очень много,
Злых людей невпроворот,
Но другая есть дорога,
И по ней добро идёт.

И на дудочке играет,
Не пугаясь вражьих стрел.
Добрых сердцем собирает.
Для чего? Для добрых дел.

(В. Боков)

Мне дела нет, что миллионы раз
картины небосвода повторялись,
я ухожу за поволоку глаз,
туда, где карты мира потерялись,
я ухожу в Тебя, бездонный мир,
в незримые поля под тонкой кожей,
в иное вещество, в другой эфир,
где все так страшно близко, так похоже,
что не узнать - ни неба, ни себя -
и сны, как птицы, покидают гнезда,
и тайно зреют, взрывами слепя,
поющие невидимые звезды,
я ухожу в Тебя - для бытия
в небывших звуках, я освобождаюсь
для снов Твоих - где, может быть, и я,
неузнанный, в последний раз рождаюсь..

(В. Леви)

Погибшие стволы среди живых стволов,
Пожухлая листва кой-где осталась даже.
Негромкая печаль, понятная без слов.
Суровая деталь в безоблачном пейзаже.

Быть может, их сгубил промышленности яд
Закупорка корней иль молнии сниженье...
Так средь живой толпы ушедшие стоят,
Возникшие на миг в луче воображенья.

(К. Ваншенкин)

Так испокон: вначале - Слово,
а овцы - врозь, без пастухов..
Как зверь рождал один другого,
стихи рождались из стихов.
Ветвями царственных династий
цвели великие в веках,
а прочие, мышиной масти,
ловили вшей на чердаках.
И как бы ни сопротивлялись
отцы смешенью хромосом,
между собой совокуплялись
земля и небо, явь и сон.
Стерильность ангелам обрыдла,
и в наущение богам
нектар метафор, как повидло,
толпа размажет по губам..

(В. Леви)

Живу не так, как бы хотелось.
Заели суета и быт.
И осторожность, а не смелость
Порою мной руководит.

Живу не так, как мне мечталось,
Когда я пылок был и юн.
И только музыка осталась
От тех, не знавших фальши, струн.

Живу не так, как нас учили
Ушедшие учителя.
Когда судьбу земли вручили,
О чём не ведала земля...

Живу не так... Но, слава богу,
Я различаю свет и мрак.
И не судите слишком строго
Вы все, живущие не так.

(А. Дементьев)

Открою ли окна,
вгляжусь в очертанья —
и лезвие бриза
скользнет по гортани.

С его гильотины
покатятся разом
слепые надежды
обрубком безглазым.

И миг остановится,
горький, как цедра,
над креповой кистью
расцветшего ветра.

(Федерико Лорка)

В воспоминаниях ищу я вдохновенья,
Одною памятью живу я наизусть,
И радости мои не чужды сожаленья,
И мне отрадою моя бывает грусть.

Жизнь мысли в нынешнем; а сердца жизнь в минувшем,
Средь битвы я один из братьев уцелел:
Кругом умолкнул бой, и на поле уснувшем
Я занят набожно прибраньем братских тел.

Хоть мёртвые, но мне они живые братья:
Их жизнь во мне, их дней я пасмурный закат,
И ждут они, чтоб в их загробные объятья
Припал их старый друг, их запоздавший брат.


(П. Вяземский)

ПРИДОРОЖНАЯ ПЕСНЯ

В дни, когда от усталого взгляда тускнеет любовь
И слова, чуть родившись, ложатся в немые гробы,
Я стою у дороги, и жизнь моя кажется вновь
Жеребенком, бегущим за быстрой телегой судьбы.

Он бы мог, притомившись, остаться на сочном лугу,
И, наевшись травы, поваляться да в небо глядеть,
Но сдержать его бег взбудораженный я не могу...
Ах, не лучше ли было б на быстрой телеге сидеть!

Но лошадка резва, и у кучера куча забот —
Где ему оглянуться да лошадь слегка придержать?
Я его не виню — и куда жеребенка несет?
Не пора ль ему вместе со мной у дороги стоять,

Провожать проезжающих взглядом и знать наперед,
Что дорога, несущая их, никуда не ведет.
(Н.Сосновская)

Достигли ли почестей постных,
рука ли гашетку нажала -
в любое мгновенье не поздно,
начните сначала!

«Двенадцать» часы ваши пробили,
но новые есть обороты.
ваш поезд расшибся. Попробуйте
летать самолётом!

Вы к морю выходите запросто,
спине вашей зябко и плоско,
как будто отхвачено заступом
и брошено к берегу пошлое.

Не те вы учили алфавиты,
не те вас кимвалы манили,
иными их быть не заставите -
ищите иные!

Так Пушкин порвал бы, услышав,
что не ядовиты анчары,
великое четверостишье
и начал сначала!

Начните с бесславья, с безденежья.
Злорадствует пусть и ревнует
былая твоя и нездешняя -
ищите иную.

А прежняя будет товарищем.
Не ссорьтесь. Она вам родная.
Безумие с ней расставаться,
однако

вы прошлой любви не гоните,
вы с ней поступите гуманно -
как лошадь, её пристрелите.
Не выжить. Не надо обмана.

(А. Вознесенский)

ГРОТЕСК

Перевернув вверх дном житья стакан,
Назвав врагом того, кто был любимым,
Я вывернула память, как карман,
И долго любовалась содержимым.

Необратимо остыванье чувств,
И я тобой опять не заболею.
Нет, не согреюсь, не воспламенюсь,
Хоть охлажденье вспышки тяжелее.

Смолчат ли губы, руки ли солгут —
Ни в том, ни в этом нет примет блаженства,
И жизнь, как нескончаемый прелюд
К несбыточным концертам совершенства.

И пусть мне не увидеть мир иным,
Но, сбросив безнадежности одежды,
Я нанимаюсь сторожем ночным
На кладбище несбывшейся надежды.
(Н.Сосновская)

эти глаза как звезды в ночи
ветками волосы скроют от всех
губы цветами нашепчут: "Приди"
воздухом тела повеет любовь

Хоть в области знаний критерии зыбки,
Но в чем то мы можем и разобраться:
Дурак защищает свои ошибки,
А умный умеет в них признаваться...
Э. Асадов

ИНОСКАЗАНИЕ

Не открывая душу нараспашку
Словами, что как кортик под ребро,
Иносказания смирительной рубашкой
Опутаю смятенное перо

И напишу красиво и легко,
Над каждою строкою чуть дыша —
Ведь иногда булавочный укол
Сильней удара затупевшего ножа.

А чтоб меня не сразу распознали
В речах о том, что было и прошло,
Иносказания спасительной вуалью
Прикрою откровения чело.

Но оттого, что тесно мне и зябко,
И оттого, что память не унять,
Трещит по швам смирительная тряпка,
Приходится вуаль приподнимать.
Н.Сосновская.

SidNata
Красивое стихотворение.
Это я про "ГРОТЕСК".
Чем-то напомнило сонеты Шекспира.

Кому – то в беде посылают ангелов

Мне посылают людей

То ли на всех не хватает ангелов

То ли хватает людей

То ли посланных мне ангелов

Принимаю впотьмах за людей

То ли в людях вижу ангелов

И не вижу людей. (В.Павлова)

Август.
Персики и цукаты
и в медовой росе покос.
Входит солнце в янтарь заката,
словно косточка в абрикос.

И смеется тайком початок
смехом желтым, как летний зной.

Снова август.
И детям сладок
смуглый хлеб со спелой луной.

(Федерико Лорка)

Когда пытаюсь в давнее вглядеться,
Ни в чём не вижу чьей-нибудь вины.
Коротенькими радостями детства
Невзгоды в темноту оттеснены.

Забыты огорченья и леченья,
Не помню ни врагов, ни синяков,
А помню я подарки и печенье,
И праздники белее облаков,

И мирный скрип шершавого паркета,
И самовар, журчащий, как ручей,
И ёлку, где дрожат комочки света
На пальцах стеариновых свечей.

(В. Шефнер)

Я плачу от удачи, блуждаю меж трёх сосен,
Прощаюсь на минуту, теряюсь навсегда,
Что не имею - трачу, суюсь, куда не просят,
Сажусь в ушедший поезд и еду не туда.
Господи мой, что ж это снова будет со мной?
Прошу у нищих пищи, даю богатым злата,
Пою перед глухими, танцую для слепцов,
Сдаюсь перед игрою, играю после мата,
Скрываю свое имя, бегу на каждый зов.
Господи мой, что ж это снова будет со мной?
Топлю водою печку, кормлю капустой волка,
Выпалываю семя, сажаю сорняки,
Случайно получаю, работаю без толку,
От радости страдаю и веселюсь с тоски.
Господи мой, что ж это снова будет со мной?
В обносках, но в алмазах, в короне, но без свиты,
Братаюсь с первым встречным, не узнаю своих,
Прошу у пленной рыбки разбитого корыта,
А получаю царство, коня и этот стих!
Господи мой, что ж это снова будет со мной?

(О. Арефьева)

Перевал. Осталось жить немного.
За вершиной к смерти круче склон.
И впервые жаль, что нету Бога:
Пустота. Нет смысла. Клонит в сон.

Только всё ж я двигаться обязан -
Долг велит, гнетет и в полусне.
И плетусь, как раб, тем долгом связан,
Словно жизнь моя нужна не мне.

Разве рабством связан я с другими?
Разве мне не жаль, что в пропасть - дни?
Господи! Откройся! Помоги мне!
Жизнь, себя, свободу мне верни...
(Н.Коржавин)

ИНЕРЦИЯ СТИЛЯ.

В жизни, в искусстве, в борьбе, где тебя победили,
Самое страшное - это инерция стиля.
Это - привычка, а кажется, что ощущенье.
Это стихи ты закончил, а нет облегченья.
Это - ты весь изменился, а мыслишь, как раньше.
Это - ты к правде стремишься, а лжешь, как
обманщик.

Это - душа твоя стонет, а ты - не внимаешь.
Это - ты верен себе, и себе - изменяешь.
Это - не крылья уже, а одни только перья,
Это - уже ты не веришь - боишься неверья.

Стиль - это мужество. В правде себе признаваться!
Всё потерять, но иллюзиям не предаваться -
Кем бы ни стать - ощущать себя только собою,
Даже пускай твоя жизнь оказалась пустою,
Даже пускай в тебе сердца теперь уже мало...
Правда конца - это тоже возможность начала.
Кто осознал пораженье,- того не разбили...

Самое страшное - это инерция стиля.

(Н.Коржавин)

Прекрасная пора была!
Мне шёл двадцатый год.
Алмазною параболой
взвивался водомёт.

Пушок валился с тополя,
и с самого утра
вокруг фонтана топала
в аллее детвора,

и мир был необъятнее,
и небо голубей,
и в небо голубятники
пускали голубей...

И жизнь не больше весила,
чем тополевый пух, -
и страшно так и весело
захватывало дух!

(С. Парнок)

Роса густа, а роща зелена,
И воздух чист, лишь терпко пахнет хвоя...
Но между ними и тобой - стена.
И ты уже навек за той стеною.

Как будто трудно руку протянуть,
Всё ощутить, проснуться, как от встряски...
Но это зря - распалась жизни суть,
А если так, то чем помогут краски?

Зачем в листве искать разводья жил
И на заре бродить в сыром тумане...
Распалось всё, чем ты дышал и жил,
А эта малость стоит ли вниманья.

И равнодушьем обступает тьма.
Стой! Встрепенись! Забудь о всех потерях,
Ведь эта малость - это жизнь сама,
Её начало и последний берег.

Тут можно стать, весенний воздух пить,
И, как впервые, с лесом повстречаться...
А остального может и не быть,
Всё остальное может здесь начаться.

Так не тверди: не в силах, не могу!
Войди во всё, пойми, что это чудо,
И задержись на этом берегу!..
И, может, ты назад пойдешь отсюда.

(Н.Коржавин)

Казалось, что такое слово -
Чужое слово чаще только звук,
Но все ж порой, как бритва, правит остро,
Порой до крови разрезая слух...
(Гораций)

Добавлено:
P.S. Гораций де Бур

Тот жил и умер, та жила
И умерла, и эти жили
И умерли; к одной могиле
Другая плотно прилегла.

Земля прозрачнее стекла,
И видно в ней, кого убили
И кто убил: на мёртвой пыли
Горит печать добра и зла.

Поверх земли метутся тени
Сошедших в землю поколений;
Им не уйти бы никуда

Из наших рук от самосуда,
Когда б такого же суда
Не ждали мы невесть откуда.

(А. Тарковский)

Мне без тебя так трудно жить,
А ты - ты дразнишь и тревожишь.
Ты мне не можешь заменить
Весь мир...
А кажется, что можешь.
Есть в мире у меня свое:
Дела, успехи и напасти.
Мне лишь тебя недостает
Для полного людского счастья.
Мне без тебя так трудно жить:
Все - неуютно, все - тревожит...
Ты мир не можешь заменить.
Но ведь и он тебя - не может.

(Н.Коржавин)

Вдова.
Женщину с печальными волосами
Цвета декабрьской вьюги
Я сажаю в веселые сани
И дыханьем ей грею руки.

Женщина-
Одиночество вдовье...
Но о том я тебя не спрашиваю,
Как тебе живется с любовью,
Если радость она-
Вчерашняя.

Если вся она-безнадежность,
Нетерпенье того,
Что минуло,
Если вся она-невозможность
Смеха,
Взгляда,
Голоса милого.

Кто был муж твой?
Ученый-атомщик?
Или летчик?
В то утро раннее
Он ушел от тебя еще затемно
И вернулся воспоминанием.
(А.Дементьев)

ЭЛЕГИЯ.
Я в вас разочарована,
в чем сознаюсь, увы...
К чему ж теперь за холодность
меня корите вы?

Мне больше нечего терять,
и страха больше нет:
бояться ли воров тому,
кто догола раздет?

(Хуана Инес де ла КРУС).

Ничему не бывать у поэта
только мысли и слово в кармане
Только солнца лучи на рассвете
Только наша, обычная память

только сердце с ударами плети
только чувства, могущие выйти
Он свободен ведь нет ему клети
Вы его у решетки не ждите

Однажды бог, восстав от сна,
Курил сигару у окна
И, чтоб заняться чем от скуки,
Трубу взял в творческие руки;
Глядит и видит вдалеке:
Земля вертится в уголке.
«Чтоб для неё я двинул ногу,
Чёрт побери меня, ей-богу!»

«О человеки всех цветов! -
Сказал, зевая, Саваоф. -
Мне самому смотреть забавно,
Как вами управляю славно.
Но бесит лишь меня одно:
Я дал вам девок и вино,
А вы, безмозглые пигмеи,
Колотите друг друга в шеи
И славите потом меня
Под гром картечного огня.
Я не люблю войны тревогу,
Чёрт побери меня, ей-богу!

Меж вами карлики-цари
Себе воздвигли алтари,
И думают они, буффоны,
Что я надел на них короны
И право дал душить людей.
Я в том не виноват, ей-ей!
Но я уйму их понемногу,
Чёрт побери меня, ей-богу!

Попы мне честь воздать хотят,
Мне ладан под носом курят,
Страшат вас светопреставленьем
И ада грозного мученьем.
Не слушайте вы их вранья,
Отец всем добрым детям я;
По смерти муки не страшитесь,
Любите, пейте, веселитесь...
Но с вами я заговорюсь...
Прощайте! Гладкого боюсь!
Коль в рай ему я дам дорогу,
Чёрт побери меня, ей-богу!»

(А. Дельвиг)

Романс.
О, притворись, мой ум печальный,
что счастлива судьба моя,
вдруг я на миг поверю в счастье,
хоть знаю, что несчастна я.
Но, верно, правы те, кто видит
в самом сознанье корень бед...
Так сделай же меня счастливой -
внуши мне, что несчастья нет!
И пусть на миг успокоенье
я в мысли радостной найду,
и хоть на миг с усталым сердцем
рассудок будет мой в ладу...
Увы, на свете столько мнений -
двух сходных не найдешь меж них:
и мир кому-то мнится светлым,
и он же - черен для других…
Еще философы Эллады
бесплодно спорили о том,
что ждет нас в этом мире: радость
или страданье ждет нас в нем?
Кто прав из них? Какой философ?
Нам неизвестно до сих пор,
и, как и прежде, смех и слезы
ведут между собою спор…


(Хуана Инес де ла Крус)